Он мне нравился без сомнения,
Его печаль сводила меня с ума...
Он любил печальные стихи,
Как и я...
Его мысли были печальны,
Как и мои.
Мы без сомнения были похожи,
Но он перестал меня любить..
Каждый раз,
Смотря на его портрет,
Я вижу одну боль...
«Он ушёл к другой.»
«Может он и правильно сделал.
Может я и вправду так невыносима.
Может это я виновата.»
Узнав причину говорила я.
Но винить себя было напрасно,
Ведь он не вернётся,
Таким образом причиняла боль себе...
Может быть и однажды я найду его...
