Multimillonario - Virgen #1

2

Cuando Off Jumpol salió hacia la avenida Hudson, las ruedas traseras de su extensa camioneta subieron a la acera y casi rozó a un hombre mayor paseando un pequeño perro.

El hombre saltó hacia atrás justo a tiempo. Levantó el puño, lo agitó en el aire, y gritó palabras que Off no había usado en privado, y mucho menos en la vía pública.

Off aminoró la marcha y bajó la ventanilla para pedir disculpas. No estaba acostumbrado a manejar tales camionetas grandes, especialmente en la ciudad. Pero cuando miró hacia atrás y sonrió al hombre, este todavía estaba maldiciéndole. Así que asintió con la cabeza y saludó, y luego se encogió de hombros y continuó conduciendo.

A pocas manzanas de distancia, no muy lejos del parque Riverside, se detuvo en un garaje y metió el coche en el aparcamiento. Cuando apagó el motor, tomó un aliento profundo y rodó los ojos. Al menos había llegado ahí de forma segura, sin necesidad de demoler nada ni a nadie. Nunca había sido el conductor más seguro, y conducir en Manhattan requería más habilidad de la que tenía.

Antes de bajarse de la camioneta, bajó el visor y miró en el espejo de tocador. Sus cejas se levantaron y se pasó la palma de la mano por la parte posterior de su cabeza. Su pelo arenoso había sido aligerado con mechas de rubio. Su pelo no había estado tan corto desde la escuela secundaria. Siempre le había mantenido largo y la raya en medio, sin tomar demasiado tiempo para cuidar su aspecto. Y siempre había usado una completa y espesa barba.

Por un segundo, Off se preguntó quién era el extraño afeitado, rubio decolorado que estaba en el espejo. La imagen le devolvía lo que parecía más de treinta que de cuarenta años y Off no estaba seguro de cómo se sentía acerca de esto. En cualquier caso, el extravagante estilista había estado en lo cierto. Este nuevo corte de pelo con una pequeña y atractiva onda en la parte superior de su cabeza, le había quitado años de encima. Y las mechas rubias le hacían sentirse como una persona diferente.

Cuando salió de la camioneta, se ajustó la chaqueta de cuero negro y se alisó sus pantalones vaqueros nuevos. Los pantalones eran ajustados, con una cintura baja que abrazaba sus estrechas caderas, sólo para mantener subidas sus piernas y apretados los huevos. La tanga negra que llevaba debajo de los pantalones vaqueros se mantenía subido hasta la grieta de su culo. La tanga tenía que funcionar. Podría acostumbrarse a usar pantalones vaqueros de cintura baja. Con el tiempo, podría aprender a gustarle el nuevo pelo corto de moda que todos los gays llevaban. Podría incluso aprender a tolerar conducir su especie de camioneta en Manhattan. Pero nunca conseguiría acostumbrarse a llevar tanga. Si todo se reducía a una opción, preferiría no llevar nada de ropa interior en absoluto.

Mientras se inclinaba y quitaba sus maletas del asiento trasero, el asistente del aparcamiento del garaje se le acercó y le dijo:

—¿Necesitas ayuda, amigo?

Off sacó dos maletas y un bolso de hombro del asiento de atrás y se volvió. El asistente del aparcamiento del garaje era un tipo desgarbado en sus veintitantos años, con la cabeza rapada y una mancha de oscura pelusa en la parte inferior de la barbilla. Tenía diamantes en ambas orejas y sus pantalones estaban tan holgados que caían por debajo de su cintura y exponían la cinturilla de sus calzoncillos estampados.

Off sonrió.

—Estoy bien, gracias.

El encargado del aparcamiento lo miró de arriba abajo.

—Sí, lo estás —dijo, con una ceja levantada y una media sonrisa. Cuando movió su brazo derecho, un tatuaje de una cruz en su gran bíceps se meneaba arriba y abajo.

Off parpadeó y se inclinó hacia adelante.

—¿Perdón?

—Me gustan tus vaqueros —dijo el encargado—. Son calientes. —Su voz era profunda y suave. Tenía un ligero acento, no demasiado obvio.