𝒯𝒽ℯ 𝓇ℯ𝒶𝓁 𝓌ℴ𝓇𝓁𝒹 (𝒯𝓇𝒶𝒹𝓊𝒸𝒾𝒹ℴ) ✓

Harrie Potter, 17, no es una bruja

Notas:

Notarás que este no está etiquetado como Smut. ¡Eso no es un error! No hay obscenidad real en esto. Espero que todavía te guste.

Tres capítulos para este pequeño fic.

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—¿Cómo te sientes hoy, Harrie?

—Bien.

—¿Estás sentada cómodamente?

—Sí —dijo Harrie.

Reprimió el impulso de moverse y, en cambio, cruzó y descruzó las piernas, hundiéndose aún más en el sofocante sofá de cuero.

—¿Por qué no revisamos lo que sabemos? —dijo Snape, mirándola por encima de sus lentes.

Fue una de las muchas cosas malas, porque Snape no usaba anteojos. Pero aquí, lo hizo. Otro error fue que se hacía llamar Dr. Snape y afirmaba no haberla conocido antes de la semana pasada.

—Mi nombre es Harrie Potter. Tengo diecisiete años. Hace una semana que estoy aquí en el Hospital St. Everley. Yo...

—¿Sí? —Snape dijo, en un tono alentador.

Se encontró con los ojos oscuros que conocía tan bien, respiró hondo.

—No soy una bruja. La magia no es real.

Snape golpeó su bolígrafo contra su cuaderno. La encuadernación en espiral metálica del lateral brillaba a la luz oblicua de la tarde que entraba a raudales por la ventana abierta. Cuando Snape se movió, la luz se encendió en sus anteojos, haciendo que se encendieran hacia Harrie. Parpadeó, bajó la mirada.

—¿De verdad crees eso? —él dijo—. ¿O lo dices porque sabes que eso es lo que quiero escuchar?

—Yo lo creo —dijo ella.

Pero Snape siempre había visto a través de sus mentiras, y aquí tampoco se dejó engañar. Entrecerró los ojos y escribió algo en su cuaderno, antes de hacer clic en su bolígrafo y deslizarlo de nuevo en su bolsillo delantero.

—Has estado progresando, Harrie. Buen progreso. Pero necesitas aceptar la realidad. No existe tal cosa como la magia.

Puso su libreta en su regazo, juntó sus manos, entrelazando sus dedos. Las uñas eran cortas, desafiladas, como a los pocionistas les gustaba tenerlas, y había manchas a lo largo de sus nudillos, viejas y amarillentas que podrían haber sido causadas por manipular tantos ingredientes de pociones durante tantos años.

Me gusta la jardinería, le había dicho cuando ella le preguntó por qué sus manos se veían así, el primer día, mientras ella estaba tratando desesperadamente de encontrarle sentido a todo.

—Has construido una fantasía para ti —dijo ahora—, porque era más fácil que enfrentar la verdad. Has buscado refugio en un mundo imaginario propio, uno donde eres una persona muy importante, una heroína para todos. La única persona que puede matar a... Voldemort, ¿así es como lo llamas?

—Sí, Voldemort.

Y qué extraño fue escuchar a Snape decir su nombre tan libremente.

—Pero lo hice —dijo—. Lo maté.

Hace dos semanas, la Batalla de Hogwarts había terminado con un destello de luz verde y el cuerpo de Tom Riddle golpeando el suelo.

—¿Me estás diciendo que mataste a un hombre, Harrie?

Ahora él fruncía el ceño y la miraba como si algo no estuviera del todo bien con ella. Esa era, al menos, una expresión familiar en su rostro.

—Bueno, para ser honesta, no estoy segura de que todavía califique como hombre. Había dividido su alma siete veces, y parecía una persona mitad serpiente, mitad hombre... Pero realmente no maté él, es más como si se suicidara por pura estupidez. Yo era el verdadero maestro de la Varita de Saúco, y cuando lanzó la Maldición Asesina y yo lancé Expelliarmus, su propio hechizo rebotó hacia él.