Ворох историй за спиной

***

За темной мохнатой полоской дубравы
Пропали последние блики зарницы.
Ты спишь. Снова иней ложится на травы
Вокруг и на бледные щеки, ресницы.

А осень последние листья роняет,
И с плачем они оседают на землю.
Но ты все безмолвна, твой сон не растает,
И дикое сердце, усталое, дремлет.

Дрожащие ветки чуть шепчут над ухом
О ярких лучах, о птенцах в мягких гнездах,
О том, как тепло белкам в дуплах и сухо,
О том, как светло, если на небе звезды.

А ветер тебя укрывает листвою,
Своей колыбельной твой сон охраняя.
Уже и не слышно ни волчьего воя,
Ни песни прощальной собравшейся стаи.

Ты спишь. А от ветра листва все спадает
На спящей души обнаженное тело,
И ветер уж сам от тоски засыпает,
Дыханье его теперь вовсе не грело.

И мнится тебе, что сидит, прислонившись
К холодному камню, царевна печально
И плачет, бессильно навеки склонившись
Над быстрым прозрачным потоком хрустальным.

И с каждой зарей ее рыжие пряди,
Как будто от солнца, теперь выцветают.
Ее век прошел, да и жить - чего ради,
Когда твое сердце давно застывает?

Ты спишь. А царевна чуть слышно подходит,
Садится здесь, рядом, венок свой снимает
Из прутьев и ягод, кладет и уходит,
А сон этот в чаще лесной исчезает.

И ты в полудреме глаза приоткрыла,
Всего на мгновенье, и тут же забылась.
Но скромный венок все лежал пред тобою,
Что осень оставить решилась.