A última badalada dos sinos ecoavam.
E eu me sentia meio turva, morrendo.
Eu via os anjos me socorrerem.
Mas não lembro de nada após isso.
Talvez levada a uma prisão sem saída.
Talvez presa por mentiras.
VOCÊ ESTÁ LENDO
MINHA MORTE
PoesíaCom rancor, ódio e talvez um tico de paixão, eu o escrevi. Para que eu não precise morrer como culpada.
PRISIONEIRA
A última badalada dos sinos ecoavam.
E eu me sentia meio turva, morrendo.
Eu via os anjos me socorrerem.
Mas não lembro de nada após isso.
Talvez levada a uma prisão sem saída.
Talvez presa por mentiras.
