On le sent dans l'air, c'est un soir de fête.
Tous les passants ont levé la tête,
Car le véritable spectacle a lieu dans le ciel.
Un ballet de lumière et d'étincelles,
Une pluie d'étoiles colorées,
Un bouquet de fleurs illuminées.
Chacune son tour, elles s'élancent
Sous les passants et leurs yeux ébahis.
Toutes prient en silence
Afin d'être nommée la plus jolie,
Et, dans un dernier hoquet d'allégresse,
Elles éclatent et disparaissent.
Il ne reste d'elles plus que fumée,
Plus qu'ombres déformées.
Toute joie, gloire et beauté,
S'est à jamais envolé,
Ne laissant place qu'à des regrets
Et des soupirs désespérés.
Elles crient un avertissement muet,
Préviennent les autres de ce qui va leur arriver,
Mais ces dernières n'écoutent rien.
Pour elles la gloire est le seul chemin.
Pleines de convictions elles s'effacent,
Et le néant les embrasse.
Ah ! Tristes sont ces fleurs fanées.
Elles ne sont qu'ombres et regrets,
Doux fantômes à jamais oubliés.
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Écrire
Poetry« Écrire est un acte d'amour. S'il ne l'est pas, il n'est qu'écriture. » - Jean Cocteau Jeter ses pensées sur le papier, dans un méli-mélo de mots censés être beaux. Crier son chagrin, murmurer sa joie, montrer la beauté du monde. Et vivre, encore...
