C'était un coquelicot
Libre, sauvage
Indomptable
Elle semblait si belle
Et si fière à la fois
Rouge intense
Elle attirait les regards
Une tâche de couleur
Dans un monde un peu hostile
C'était un coquelicot
Délicat, sensible
Au fond un peu fragile
Elle vivait pour être libre
Alors quand on l'a cueillie
En silence elle s'est fanée
Et il n'est resté d'elle
Plus que ce rouge intense
Une tâche de couleur
Dans un monde bien trop hostile
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Écrire
Poetry« Écrire est un acte d'amour. S'il ne l'est pas, il n'est qu'écriture. » - Jean Cocteau Jeter ses pensées sur le papier, dans un méli-mélo de mots censés être beaux. Crier son chagrin, murmurer sa joie, montrer la beauté du monde. Et vivre, encore...
