Star Quality [ Drarry ]

Capítulo VIII

Harry supo, incluso antes de abrir los ojos, que el hechizo no había funcionado. No habría podido explicar cómo lo supo; simplemente lo supo, en el fondo de su estómago. Así que no se sorprendió cuando se acercó a la mesilla de noche, buscó a tientas las gafas y su casa muggle volvió a aparecer: el armario entreabierto con su horrible uniforme de trabajo, el despertador muggle, los restos de una vida sin magia. Toda la habitación tenía el tenue aire de abandono que lo demostraba, en cualquier caso; no había forma de que Kreacher hubiera soportado la taza de té medio borracha que, sin duda, estaba dejando un anillo arraigado en la antigua madera de su cómoda al otro lado de la habitación.

¿Tenía que trabajar hoy? Era viernes, y el viernes pasado no había trabajado, ¿verdad? Harry no lo recordaba, demasiado deprimido al darse cuenta de que llevaba más de una semana atrapado en esta nueva realidad y aún no había hecho ningún progreso para volver a casa. Vale, ahora tenía una varita que funcionaba, más o menos, pero ¿de qué le servía eso si no conocía el contrahechizo adecuado? Para qué servía la magia, pensó mientras se sentaba, se frotaba el pelo con las manos y sentía que la depresión le corroía las entrañas. De acuerdo, podía lanzar Lumos en lugar de usar el interruptor de la luz, podía invocar el mando a distancia del televisor y podía -probablemente- aparecerse, si es que quería arriesgarse a despedazarse. Pero, ¿para qué molestarse? Las alternativas muggles eran casi tan buenas. Si tuviera una escoba que funcionara y pudiera volar... Esa era probablemente la magia que más echaba de menos. Su válvula de escape, su liberación del estrés, cuando las cosas le agobiaban. Pero no podía volar. Lo único que podía hacer era levantarse de la cama, caminar malhumorado hasta el baño para mear y lavarse la cara, y seguir bajando las escaleras hasta la cocina.

Harry se preparó un café muy cargado y después de una taza grande se sintió un poco más él mismo. Era estúpido cavilar; ¿de qué servía? Se preparó una tostada y cogió papel y esfero, también alcanzó una tostada y le dio un gran mordisco mientras intentaba pensar con lógica. De acuerdo, no tenía una biblioteca mágica que le ayudara a resolver el problema, y tampoco tenía a Robards ni a sus compañeros aurores. Pero no estaba completamente indefenso. Escribió el título Tengo... en la parte superior del papel y lo subrayó tres veces, antes de que se le acabara la inspiración. Comió más tostadas, tratando de no dejarse llevar por el pánico, y finalmente se le ocurrió:

Varita

Hermione

Ron (¿?)

Parvati

Draco

Pensó en cada uno de los puntos de la lista, mientras limpiaba las migas de la tostada con más café y jugueteaba con la pluma. Vale, la varita no era genial, pero funcionaba, más o menos, ¿no? Era estúpido centrarse en el hecho de que no era perfecta, cuando era mucho mejor que nada. Anoche no había funcionado, pero ¿cómo sabía Harry que había hecho el hechizo correcto?

Harry pasó al siguiente punto de su lista: Hermione. Sintió un arrebato de culpabilidad al darse cuenta de que, aunque Hermione le había dejado varios mensajes, él no le había devuelto la llamada. Hacía días que no le llamaba, ¿verdad? O lo había tachado de estafador o había decidido que era un maleducado y un desagradecido que no merecía su tiempo; no sabía qué era peor. Fue Hermione quien le sugirió la varita en primer lugar, se dio cuenta, pensando en ello ahora. Siempre había confiado en su inteligencia, su valor y su exasperante terquedad. No había ninguna razón para descartarla sólo porque estuviera temporalmente obsesionada con Malfoy, ¿verdad? En el fondo, seguía pareciéndole su Hermione.

Harry, sintiéndose reforzado por este pensamiento, miró el nombre de Ron pensativo. No estaba seguro de estar preparado para una versión futbolera y vividora de su mejor amigo. Pero, al mismo tiempo, tampoco estaba bien descartar a Ron. Si necesitaba a Hermione, también necesitaba a Ron. Su amistad funcionaba así: los tres se enfrentaban al mal y lo vencían porque se cubrían las espaldas mutuamente. ¿Dónde estaría él sin Ron y Hermione? Probablemente muerto, pensó sombríamente, y se estremeció, sintiendo que una acromántula caminaba sobre su tumba. Tachó los signos de interrogación que había escrito tras el nombre de Ron, sintiéndose un mal amigo.