Clic. Clac. Clic. Clac.
Ces aiguilles.
Plic. Ploc. Plic. Ploc.
Ce bruit.
Clic. Clac. Clic. Clac. Plic. Ploc. Plic. Ploc.
C'est insupportable. Les aiguilles de cette horloge sont insupportables.
Clic. Clac. Clic. Clac. Plic. Ploc. Plic. Ploc.
Et cette goutte d'eau que j'entends.... Mes yeux s'ouvrent sur le plafond sombre. Je suis encore tourmenté. Tourmenté par le bruit de la nuit. Auparavant je dormais si bien. Si confortablement. Je dormais comme l'enfant que j'étais. Une peluche dans les bras et je me sentais en sécurité. Les rituels était fiable et constant.
Je m'endormais dans le canapé. Mes parents me prenaient dans leurs bras et me plaçait dans mon lit. J'ouvrais un œil, je replaçais la tenture afin d'apercevoir la lumière des lampadaires depuis la chambre. Je m'entourais de peluche afin d'être protéger. Et je m'endormais.
Mais depuis les rituels ont changé. Je ne suis plus transporté dans mon lit lorsque je m'endors dans le fauteuil. C'est bien normal. J'ai grandi. Mais les rituels. Les rituels sont agréable. J'aime que les choses soit à leurs place. Que chaque objet soit perpendiculaire aux autres. Parallèle à son compère. Un peu d'ordre.
Les nuits doivent être dérangée par les voitures qui passent. Et non par le clic clac d'une horloge. Et certainement pas par un problème pré existant de plomberie de la part d'un voisin peu regardant. Je digresse. Encore. Toujours. Mon esprit se mêle. S'entremêle. Il ne suit jamais de limite claire. Juste un chemin de terre flou. Au milieu d'une forêt sombre. Peu accueillante.
Quel ennui.
Plic. Ploc. Plic. Ploc. Clic Clac. Clic Clac.
Cela continue.... Je m'en souviens encore. Des longues nuit à discuter avec mes peluches lorsque le rituel n'était guère un succès. Oui je m'en souviens.
Oui.
Oui.
Oui.
Je m'endormais ensuite. Sans aucun doute.
Aucun.
Aucun ?
Aucun.
Je m'endormais sans un mot de plus, emporté dans les bras de Morphée. Le sommeil me cueillait. Mais désormais... des centaines d'idées tournent. Me dérange. Elles ont toujours tourné non ?
Non ?
Si.
Elles tournaient déjà à l'époque. Mais les rituels brisaient les pensées. Les rituels si agréable... et si....
Le clic clac des aiguilles devenait un rituel ? Non.
Et si le plic ploc de la canalisation devenait un rituel ? Non.
Et si.....
S'ils étaient déjà des rituels ?
A force d'écrire.
A force de penser.
Tout deviens flou.
Tout deviens.... Onirique.
Mon esprit s'accoutume. Il divague. Il digresse. Il pense à la mer et au bosse des chameaux... ou bien à ma mère si aigrie et au dromadaire ? Aux nouvelles traditions. Aux protocoles à suivre. Quelle aubaine. La bonne fortune.... je peux m'endormir en paix. En sécurité. Protégé de tout. Une habitude devient toujours un rituel.
Bonne nuit.
Bonne journée.
Bonne heure.
Bonne minute.
Bonne seconde.
Bon moment.
Bon mauvais instant.
Restez attentif.
Tout se déroulera parfaitement bien.
Pour vous.
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