le jeudi d'après, mathilda n'a pas ouvert la porte. j'ai su que quelque chose était arrivé. j'ai forcé la serrure sans écouter les cris de la concierge. et je l'ai trouvée là.
allongée sur ses draps roses, les poignets barbouillés de rouge, le regard éteint. j'ai voulu hurler, pleurer, la secouer. mais au fond, je m'y attendais. j'aurais pu l'aimer encore plus fort, encore plus longtemps, j'aurais pas pu la sauver.
on l'avait déjà tuée cent fois, dans cette chambre, mathilda. et je m'accrochais vainement à un fantôme.
