𝕋𝕒𝕤𝕥𝕖│ꜱᴛʀᴀʏ ᴋɪᴅꜱ ᴛʀᴀᴅᴜᴄᴄɪᴏɴᴇꜱ│ˢᵐᵘᵗ ﹆﹆

Minho

Se suponía que estarías en casa. Demasiado tarde para que puedas estar en cualquier lugar , y mucho menos en su casa, en su cama. Su toque de fuego, su cuerpo una llama, atrayéndote, atrayéndote. Sintiéndose culpable y todavía; la sensación que te dio, te regaló noche y noche fue incomparable, absolutamente única. Sólo él podía hacerte sentir como si hubieras agarrado un gramo de cielo, como si hubieras alcanzado la misma luz, el mismo calor del sol: un tonto alado y te frotabas cada vez de nuevo, volando más alto y cayendo más profundo cada vez que te encontrabas. .

Las manos de Minho dibujaron moldes en tu piel, profundos y marcados, para siempre como suyos. Sus labios formaron un tótem en el cuello y los hombros, en la barriga y en la parte interna de los muslos. Él estaba en todas partes y tú bajo su misericordia, completamente, y no deseabas que fuera diferente, querías permanecer en su poder por una eternidad, deseabas que su beso quemara tu piel durante décadas, durante años. Quería que sus dedos dibujaran figuras en tu clítoris mientras sus ojos perforaban agujeros en las profundidades de tu alma para siempre, quería que sus dígitos se curvaran hacia adentro sin cesar. No debería ser así, no deberías desearlo... y, sin embargo, era imposible no hacerlo. Su toque era adictivo, él en su conjunto embriagador, en todo caso.

Te besó, los labios encontraron su lugar por sí solos, los dientes chocaron, húmedos, calientes, apasionados. Tus cejas se arrugaron ante su intensidad y, sin embargo, anhelaste más, tus manos en su nuca, atrayéndolo hacia tu cuerpo, y él obedeció, ahora más cerca que antes si era posible, con las manos en tus caderas nuevamente, tanteando con vigor, dulcemente doloroso. Lo perseguiste, por sentirlo dentro de ti, a tu alrededor por completo. Tus dedos juguetearon con el dobladillo de sus boxers y él estaba tan bajo tu misericordia como tú bajo la suya, deshaciéndose de ellos en un instante, dejándolo desnudo hasta los huesos encima de ti. Piel sobre piel, tacto con tacto.

Y no sentiste nada malo. Debería, cuando su punta se deslizó por tu raja una, dos, una tercera vez, no sentir culpa cuando entró en ti, sintió total comodidad en su toque mientras gemías su nombre, con voz entrecortada. Y él lo sabía. Era consciente de que volverías a él cada vez, sabía que ninguna noche contigo sería la última; lo necesitabas, lo buscabas y él no era mejor.

Su piel golpeó la tuya con ritmos sucios, su punta contra tu punto más dulce antes de descargarse para acariciar nuevamente, presionando ese botón una y otra vez, sin cesar. Eras un desastre en cuestión de segundos, te retorcebas debajo de él, el orgasmo se acercaba, la mente se perdía y el cuerpo se contraía. Un empujón, un segundo y un tercero, gimiendo tu nombre y te deshiciste, viendo blanco, con la cabeza dando vueltas. El calor de Minho dentro de ti, encima de ti, en todas partes a tu alrededor y colapsó, películas sudorosas fusionándose en una. Te acostabas un poco más, recogías tus cosas, abandonabas su casa hasta bien entrada la noche, fingiendo que nunca había ocurrido, y la siguiente vez que se ponía el sol te parabas en su puerta otra vez, y él dejarte entrar con los brazos abiertos.