Créditos de la portada a @-munsoncult
Cuando Feyre y Alek, unos cazadores de diecinueve años matan a un lobo en el bosque, una criatura parecida a una bestia llega para exigir venganza. Arrastrados a una tierra mágica y traicionera que sólo conocen...
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Feyre
El sol se había puesto para cuando salí del bosque.
Las rodillas nos temblaban.
Teníamos las manos completamente entumecidas, heladas alrededor de las patas de la cierva.
Ni siquiera el cuerpo muerto podía aislarnos de ese frío cada vez más profundo.
El mundo estaba bañado en tonos de azul oscuro, interrumpidos solo por ejes de luz de color amarillo que escapaban de las ventanas cerradas de nuestra choza medio derruida.
Era como caminar a través de una pintura viviente, un momento fugaz de quietud mientras los azules cambiaban deprisa hacia una oscuridad más sólida.
Seguí andando trabajosamente por el sendero, nuestros pies empujados por el hambre que teníamos, al borde del desmayo, y por último oímos la algarabía de las voces de nuestras hermanas que acudían a recibirnos.
No necesitábamos entender las palabras para saber que con toda probabilidad estaban charlando sobre algún joven o sobre las cintas que habían visto en la aldea cuando deberían haber estado partiendo leña, pero de todos modos sonreímos un poquito.
Golpeamos las botas contra el marco de piedra de la puerta para sacarme la nieve.
Cayeron algunos pedazos de hielo desde las piedras grises de la choza, y por debajo aparecieron las marcas medio borradas que estaban talladas en el umbral.
Una vez, nuestro padre había convencido a un charlatán ambulante para que aceptara tallar unos dibujos contra el mal que eran capaces de infligirnos los inmortales a cambio de una de sus esculturas de madera.
Era tan poco lo que mi padre había podido hacer por nosotros que nosotros no habíamos tenido corazón para decirle que esas inscripciones eran inútiles... y, sin duda, falsas.
Los mortales no tenían magia, no poseían ni un pequeño fragmento de la fuerza superior, de la velocidad de los inmortales o los altos fae.
El hombre, que decía tener sangre de alto fae en las venas, sangre de sus antepasados, se había limitado a tallar rulos y remolinos y runas alrededor de la puerta y las ventanas, había musitado unas palabras sin sentido y se había ido en zigzag hacia el sendero.
Abrimos la puerta de golpe. El picaporte congelado de hierro nos mordió la piel como una víbora.
El calor y la luz nos cegaron cuando nos deslizamos hacia el interior.
