Aujourd'hui j'ai fait une connerie, une de plus je veux dire.
J'ai voulu peindre avec mon sang. J'ai la marque de mon idiotie sur le bras et sur le papier.
Tu ne le verra pas la première, tu ne me reverras jamais de toute façon, tout comme cette lettre.
Entre deux albums de [Censored], vestiges de notre relation, j'écoute "Ma putain de pianiste" de Specy Men, en boucle, des jours durant. J'ai l'impression que ça parle de nous.
Sur mon parquet grinçant je phase. Une démarche et un sourire a mi-chemin entre Jack Sparrow et le Joker.
Je ne me fais pas d'idées. Je sais que je finirai plutôt comme Sergueï Kravinoff et Quentin Beck.
Je t'écris tellement... Cela ne peut être sain...
Stephen King écrit 3 pages par jour. Petit joueur. C'est mon troisième carnet, mon deuxième crayon, ma quatrième cartouche d'encre, ma deuxième gomme...
J'en viens a regretter de t'avoir rencontré. C'est quoi, les quatre meilleures semaines de ma vie, contre une vie de manque intense ?
Toi aussi tu penses a moi ? Après nos derniers messages, ça m'étonnerait.
Love ? Jon
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Lettre à un ami
PoetryUn recueil de 5 lettres (Plus une interlude et un poème) destinée à un ami chère. Suivez une histoire dont le fil rouge apparaît de plus en plus évident lettres après lettre avec un fin et un contexte qui laisse travailler l'imagination. Un récit au...
