«Эй, бармен. Влей ещё виски.»
Золотистая жидкость с тихим звоном влилась в низкий стакан ровно пятьдесят грамм, как всегда. Он медленно расстегнул верхнюю пуговицу на рубашке, открывая татуировку на груди чёрное сердце, рассечённое остриём судьбы. Это было словно отпечаток прошлого, который не отпускает. Парень выглядел так, будто только что вышел с экрана какого-то нуарного сериала высокий, с хищной пластикой движений и взглядом, который прожигает насквозь. В его жизни киллера не было ничего светлого и это передавалось через его стиль, вкус. Темные волосы чуть растрёпаны, вечно в беспорядке, будто он не расстаётся с ветром. На нём кожаная куртка, иногда тёмное пальто, а в более официальные моменты идеально сидящий костюм. Он напоминал Дина Винчестера, только в более элегантной, взрослой версии. Слишком много татуировок для "хорошего мальчика", и слишком уверенный взгляд для бывшего уличного пацана. Но он изменился. Его лицо стало строже, чуть глубже залегли тени под глазами. Он стал мужчиной, в котором за плечами не просто боль, а целый свод правил выживания.
Бар затерялся в глухом уголке большого города, где старые дома с облупившейся штукатуркой будто шептали забытые истории, а воздух пахнул сыростью и дымом. За окнами мелькали размытые огни редкие фонари, рекламные щиты и мерцание витрин, в которых отражался город, который никогда по-настоящему не спит. Где-то далеко тянулся широкий проспект с рваными тротуарами и бесконечной вереницей машин, уставших от беспрерывной гонки. В этом месте, полном пыли и теней, царила тоскливая музыка, тихо затихающая в динамиках, словно затягивая всех в водоворот собственной апатии. В дыму и полумраке русый парень чувствовал, как пустота внутри становится осязаемой холодной и гнетущей, почти живой. Он дерзко закурил косяк прямо у стойки, плюя на запреты и усталость. Рядом сидела блондинка силиконовая, словно созданная по чужому шаблону, с лицом, напоминающим неудачную маску. Даже в клубах сигаретного дыма она не становилась живее, лишь оттеняя пустоту вокруг. Парень допил виски, бросил на стойку крупную купюру плату за молчание и терпение, и вышел в ночь. Пальто, тяжёлое и тёмное, накинуто на плечи. Его люди растворились в мрачной уличной мгле среди узких переулков и брусчатки, которую стирала нескончаемая беготня и дождь.
Ночной город - вот где он чувствовал себя живым. Днём слишком много света, и суета мешала думать, заставляла притворяться. Ночь не задавала лишних вопросов, она принимала таким, какой есть.
Он шёл по почти пустой улице, где редкие фонари бросали длинные тени, а дома старые и неопрятные, с облупившейся краской будто прятали свои тайны. Здесь слышался скрип редких шагов и лёгкий гул далёких трамваев. Воздух пахнул влажной листвой и тополями, которые всё ещё стояли вдоль центральных проспектов.
И вдруг шум шагов. Быстрых, хаотичных, напуганных. Из тени вышла девчонка: русые волосы мягко падали на плечи, лёгкое розовое пальто, короткая юбка, чулки до бедра словно ангел в пастельных тонах, заблудившийся в этом сером, бетонном мире.
ВЫ ЧИТАЕТЕ
Нечестивая душа | Part of a trilogy - 1| ( Edition 2025)
Любовные романыЭтот роман когда то уже был на этой платформе. Мне было еще 16 я была более молодая, более неграмотная. Но спустя два года я нарыла его и решла дать право на вторую жизнь, ведь с возрастом ты смотришь на мир другими глазами, понимаешь больще, а слов...
