pinceladas sabor chocolate ★ spruan

07: Tiene Chocolate En Los Ojos

Se queda quieto, como un niño en la plaza al que se le ha parado a un lado una paloma y sabe que si se mueve, el ave saldrá volando. Le rodea la cintura un brazo delgado, le hace cosquillas el cabello azabache bajo la nariz y Juan se muerde los labios para no estornudar y asustar a la paloma.

Spreen se acomoda sobre su pecho, los ojos cerrados, la nariz arrugada y los labios abiertos. Juan le besa la sien, le besa la frente húmeda y se descubre una pierna sobre las sabanas, porque el calor ya es sofocante. Pero no se mueve, para no despertar al pintor, para seguir besando los párpados, para recorrer con la punta de su nariz la mejilla y jugar a parpadear sobre sus pestañas.

Es medio día afuera, pero en el estudio es de noche mientras el pintor duerma, mientras Juan lo cuide celosamente contra su pecho y su corazón palpite al mismo ritmo, como queriendo decirle algo en solemne secreto. París se dibuja en la oscuridad de un estudio en medio de Karmaland, mientras con los ojos cerrados y los dedos sobre la espalda de Spreen, Juan da bosquejos mentales de Beatriz en medio de la Rueda Lambords.

La dulce presión de unos labios tibios sobre los suyos le hacen abrir los ojos, regresar cómo un ancla del océano de los pensamientos y el limbo del sueño. Spreen lo recibe con los ojos abiertos, brillantes y llenos de un marrón profundo que a Juan le saben a cafeína, la única que quiere conocer.

-Buenos días- juega con sus narices, le recorre con los dedos el pecho desnudo.

-Buenos días, ¿Vas al café hoy?

El pelinegro parpadea varias veces, mira al caballete donde descansa su obra en proceso cubierta de una sábana blanca y asiente -Mhm.

-Puedo pasar por ti? Quiero que leas algo...

Entusiasmado y con un brillo nuevo en la mirada, Spreen asiente y se levanta sobre sus rodillas. Juan se rie, tomando sus manos para abrazarlo de nuevo, tan fuerte que se lleve sus latidos hasta que sea la hora de verse de nuevo en el café.

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-Gatos- murmura, su vista al techo, asomado desde la ventana. Juan sube por las escaleras de incendio a un costado del edificio, una varita de madera entre sus dientes y las manos en los bolsillos. -¿Y ahora que te hicieron los pobres, Zorman?

-Que vienen, se cagan, me ensucian. Eso hacen.

A media sonrisa, Juan se sienta al filo del descanso, mirando así de frente a su amigo y vecino en la ventana de la derecha -Ya te dije que no es su culpa, es su naturaleza vagar.

-Pues serás uno de esos, Tintero- Zorman se recarga en el filo de la ventana, con los brazos cruzados. -¿Te fuiste de madrugada?

-Así es.

-Lo sabía, Auron me debe dinero.

Juan se ríe, sus talones juntos. -Apostaron que salía de madrugada?

-Apostamos que salías, para variar- buscando dentro de sus bolsillos traseros, Zorman se tantea hasta encontrar el encendedor.

-Tengo amigos tan buenos...

-Y que lo digas- exhala la primer calada de su cigarrillo, llevando la cajetilla a su bolsillo. -Somos magníficos.

-Ya- se pone de pie, se sacude los jeans y baja escaleras hacia su ventana. -¿Hay reunión hoy?

Zorman sacude su colilla a propósito sobre el de cabello castaño -Como todos los jueves y que no falte el whisky.

-¡Salud!- se escucha desde el segundo piso Auron, asomado por la ventana.

-La maceta, imbécil- Zorman, inclinado contra la suya cuando Juan pisa el alambre que sostiene una de las macetas de la casera.

Estampa contra el suelo y los inquilinos atinan a meterse por sus ventanas, incluso Juan quien empuja hacia adentro su cuerpo, huyendo de los gritos de Ruth por tirar una de sus flores.

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Michael Buble ameniza la reunión, mientras Zorman se enciende un puro y Auron busca entre los vinilos algo más digno para su sombría reunión artística que "Let it snow".

Juan, enfrascado en su computadora, teclea todo lo que tiene atorado en la garganta y fluye por sus dedos, mientras los latidos acompasados de Spreen en su pecho le dictan el ritmo. Un vaso de whisky a su lado, que le tiene que durar la reunión entera y sobrar, porque Auron tiene fama y se la ha ganado a pulso, ciertamente.

-Salir a caminar de madrugada, no te da la inspiración que tienes, Tintero- Zorman le sopla el humo a propósito, para llamar su atención. Juan se sacude con molestia, sin despegar la vista de su computadora -Mentiras, puras mentiras

-Déjalo en paz, hombre...- a media sonrisa, Auron encuentra el vinilo perfecto para su tarde -Deberías tomar tu guitarra y salir con Juan cuando le da por sentirse un vago.

-¿Tú que sabes de música?

-Lo mismo que tu de fotografía- Auron se encoge de hombros, juguetón -Apuesto que si te doy una de mis cámaras, no sabes ni en dónde está el lente.

Antes de que Zorman refute algo al mayor, Juan cierra la computadora y se estira, tronando su cuello, hombros, manos y espalda, sentado en el suelo de la pequeña habitación de Auron.

-Señores, habemus libro.

Ambos saltan de sus respectivos lugares, Zorman desde el sillón y Auron desde a lado del tocadiscos, para plantarse frente al escritor y escuchar a detalle, cada aspecto de su nueva obra.

-Hombre pero eso es de novela juvenil!

-Cállate, déjalo seguir.

Juan se rie, francamente contento y niega con la cabeza. -Pues, un poco, si.

-Que no te amargue, mejor, cuéntanos ¿Cómo es él?

Juan suspira, largo y fuerte, con los ojos al techo y el atardecer reflejado en la botella de Whisky sobre el taburete.

-Él..Tiene chocolate en los ojos.