Gatito Mimoso ~ | Milei x Bregman (Enemies to Lovers)

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Mis mas sentidas disculpas por actualizar cada muerte de Mirtha- pero bueno las obras literarias de alta complejidad lexica no se guionan de un dia pal otro ¿Ok?, beso.

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— ¿Trajiste la Secco?-
Pregunté luego de salir a la vereda con Nicolás.

— Obvie microbie oaaa-
No tengo comentarios sobre este diálogo.

[...]

Subimos a una combi dónde viajaban algunos manifestantes del Polo Obrero, Nicolás viajaba con ellos porque, según él, eso lo mantenía humilde
(le hacían descuento en la fafa).

Bajamos el y yo, (ni idea que carajo figuraba cañito acá pero tenia auto asi que ok) Nos acercamos hasta la reja principal del congreso: Nos anunciamos ante un cana  guardado en una garita.

— Nombre y DNI - dijo en tono de orden.

Quién carajo te pensas que sos gordo zapallo?! decime vos tu DNI.

—Miriam - dije altanera, ¿Es siquiera necesario el apellido?

—Apellido?-

—Sos joda?-

— Apellido.-

—Bregman.-

—Bergaman?- Se me cagó de risa.

A la mierda los obreros, viva la casta.

[...]

Luego de unos 56 cacheos policiales en los cuales incautaron mas de 34 tipos de zaza y demás motas fumables (o aspirables, depende de tu creatividad!) de los bolsillos de Nico (ahora saben por que se llama "del caño"), logré pasar a la sala principal.

Me recibió una ejecutiva con cara de orto que masticaba chicle como yegua a la hierba. Rompiendo la mandíbula así re sacada, pobre  esclava del Estado...

A Nico no lo dejaron pasar
(No sabian quien corno era), no lo reconocieron hasta que:

—"Nico de caño, nico del caño fumandose un caño"-

—Ahhh! Jaja que genio, igual te vas en cana por tráfico de estupefacientes.-

Bueno lo intentamos.

Ahora me encontraba frente a la última puerta, la puerta que definiría mi presente, borraría mi pasado y esclarecerá mi futuro.

Empujo y hablo.

—Buenass~ -

Me quedé impactada ante la imágen, había llegado solamente 1 hora tarde y todo se había ido al carajo.

Patricia pudo pasar una mochila llena de escabio, desde vodka hasta vino en cartón.
Ahora estaba tumbada en el sillón, inconciente, El Potro ( el cordobé') la apantallaba con un fajo de tickets de quiniela, pelado ludopata y la cdsm.

Massa, también en pedo, intentaba arrancarle el pelo a Milei, afirmando que tenia una segunda cara oculta debajo de una peluca.

Cerré la puerta detrás de mí y apoyé la Secco sobre la mesita ratona de vidrio, que presentaba lo que parecian algunas eehh... rayitas.... de harina(?)
Seguramente preparaban torta frita.

—Buenas dije...-

Nadie me escuchó.
El Potro estaba ahora desmayado en los brazos de la que escabiaba como camionero en ruta 24 que acaba de cobrar el aguinaldo. Dormian en "cucharita", sería una imagen muy tierna si no fueran dos señores de 50 años babeados con olor a pañal meado y flinn plaff de manzana verde.

Marx, llevame con vos antes de que alcance esa edad.

Dirigí la mirada hasta la escena que protagonizaba el león flamante y el canoso massa.

— AAHHG ZURDO DE MIERDAA, ANTES DE DETONAR EL FMI TE VOY A PONER ADENTRO!!!- le pegó una piña y lo durmió.

Tan feroz, tan atrevido, tan...tan...
*Suspiro de cajeta.*

Ay no, que estoy pensando...
Pegó fuerte la secco vencida.

Lo miré, me puse un poco colorada, sus orbes claras, azules como el océano y furiosas como el mar Mediterráneo en tormenta, eléctrica como el celeste de su reflejo. Que hombre, pensé.

Sus ojos conectaron con los míos.
Nos miramos un rato.

Se sacó a Massa de encima y se acercó a estrecharme la mano.

—Que pasó olvidona?~-  Se me acercó suavemente.

—No.-

No lo dejé terminar y le rechacé el apretón.
Seguramente estaba en pedo, osea no había razón para decirme así ¿No? Osea... estamos en una habitación llena de gente desmayada y luego de acabar de dejar nock out al ministro de economía...

El, mi Vicente Viloni~.

Empezó a sonar
Derecha Donde tu Izquierda Yo (Myriam's version)

—Estas en pedo Javier, no sabés lo que haces- fingí tranquilidad.

—No myriam, no necesito consumir sustancias alcoholicas para expresar mis sentimientos porque no poseo una masculinidad frágil, Myriam, Im KENough -
Se tambaleaba y hizo el gesto de fuercita (💪) mientras sonreía.

Estaba como Boliviano en el mar.
Perdido perdido.

Se acercó despacio hasta mi, nuestras respiraciones chocaban suavemente, percusionando como un canto angelical,

¿Así suenan las trompetas del apocalipsis?

Ah no, era un moco que le tapaba casi todo el orificio nasal, haciendolo cantar un ruido raro como de trombón australiano engrasado con margarina.

Su aliento reflejaba varios shots de Smirnoff de frutilla y beldent de mandarina.

—J-javier?-

_______________[Gatito Mimoso, cap. 3]______