Rebel Red Carnation - Kiribaku

Capítulo XVII

Las semanas pasan. El aire se vuelve más frío, el cielo más sombrío. El invierno se instala, se cierne sobre todo, listo para succionar la vida de alguien, de cualquiera, a la primera oportunidad que tenga.

Al menos, eso es lo que pienso normalmente. La ayuda de Eijirou, a pesar de todos los problemas de mierda en los que se ha metido (que ni siquiera puedo imaginar), nos ha ayudado más de lo que él probablemente podría entender, habiendo crecido rico. A estas alturas, casi el año nuevo, habríamos perdido a media docena de personas o más por el frío y la creciente escasez de alimentos. Este año, sin embargo, lo peor que hemos visto es un leve caso de neumonía en las afueras (lo que me hace preguntarme cómo demonios no me he contagiado yo). Ni un solo cadáver ha tenido que ser enterrado o rodado colina abajo hacia el sur, cuando el suelo está demasiado frío y duro para que podamos cavar en él. Puede que no sea mucho, pero a nosotros nos parece un puto milagro.

Cualquier sentimiento de culpa que hubiera tenido por quedar atrapado en el palacio después de colarme se ha desvanecido, porque al final está claro que ha hecho más bien del que jamás hubiera podido esperar llevar a cuestas.

Excepto que... eso no es del todo cierto, y me doy cuenta en mitad de la noche, cuando me duelen demasiado los oídos y tengo el estómago demasiado revuelto como para dejarme dormir mientras mis pensamientos están a cientos de kilómetros al norte, con Eijirou. Me siento culpable, porque cualquier gilipollez que le estén haciendo es por mi culpa.

Y es jodidamente irónico, porque hace seis meses me habría alegrado de hacer miserable la vida de uno de los miembros de la familia real, porque la mía lo ha sido desde el segundo en que nací. Me habría reído de ello. Mi madre y yo probablemente lo habríamos celebrado a nuestra manera.

Sin embargo, todo lo que siento por ello es culpa. Culpa y anhelo, sólo por tenerlo a mi lado otra vez.

Es tan jodido.

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Paso los siguientes días fríos intentando distraerme, ayudando en los barrios bajos como haría habitualmente, ayudando a mamá a superar el final de su enfermedad, calculando y recalculando cómo racionar las provisiones y, cuando no me queda nada más que hacer, me entreno en defensa. Antes de morir, mi padre dedicó tiempo a enseñarme lo que había aprendido en su viaje. No era mucho, no lo suficiente como para escapar de las garras del guardia de palacio de más alto rango, pero era algo y me daba algo que hacer.

Pero entonces llega la nieve, y me veo obligado a esconderme en casa de nuevo, esperando a que pase. Dibujo en el cuaderno de borradores que encontré en un cubo de basura hace varios años y que no he vuelto a tocar desde unas pocas semanas después de aquello; de algún modo, el trozo de grafito sigue con él. Pero sólo tengo paciencia para eso durante un tiempo, antes de volver a meterlo en la papelera donde lo encontré e intentar encontrar otra cosa que hacer.

"Katsuki", murmura mi madre esa noche, haciéndome señas para que me acerque a su rincón en el "dormitorio".

"¿Qué?" murmuro, apoyándome en el marco de la puerta. Estoy demasiado ansioso para sentarme.

"Ven".

"No".

Suspira, se pasa una mano por el pelo enmarañado y vuelve a apoyarse en la pared. "Me estás mareando y ni siquiera puedo ver", dice. "¿Cuánto tiempo vas a seguir con esta inquietud?".

Me pica la garganta de rabia creciente. "¿Qué demonios esperas que haga?". le digo. "Cada puto pensamiento que tengo es sobre él, ¡y no puedo dejar de preocuparme como un lunático hambriento de amor haga lo que haga! Tú más que nadie deberías entenderlo".

En cuanto las palabras salen de mi boca, me arrepiento; se me hace un nudo en el estómago. Aunque no la he hecho retroceder, el dulcificamiento de su rostro y el cierre de sus ojos me dicen que he tocado una fibra sensible, porque claro que lo he hecho...