Desejos Mortos

Nenhum santo ao meu lado e nenhuma oração para me guiar

Extraoficial/Cinzeiro

Rick viu como os dedos de Dixon seguravam com força a maçaneta da porta de seu trailer, prontos para fechá-la. No entanto, ele não o fez. A porta permaneceu aberta, os olhos de Dixon se estreitaram, visivelmente tensos como se ele fosse um animal ficando cara a cara com um predador. Rick permaneceu parado ao pé dos pequenos degraus que levavam ao trailer, determinado a não sair até conseguir o que queria.

Ele queria – precisava – falar com alguém que ele sabia que havia experimentado as mesmas coisas que ele.

Dixon lambeu os lábios finos rapidamente, uma expressão ilegível no rosto corado. Não foi o medo ou a raiva que deixaram seu rosto com aquela cor, Rick supôs. Foi uma irritação misturada com algo que Rick não pôde deixar de pensar que era constrangimento . Rick não tinha ilusões de que Dixon talvez nem sempre estivesse do lado certo da lei, e se perguntou se talvez houvesse algo dentro do trailer velho e em ruínas que ele não queria que Rick visse.

"Isso não tem nada a ver com trabalho policial ou qualquer crime", Rick ofereceu, esperando que Dixon acreditasse nele. "Estritamente extraoficial. Pessoal ", ele acrescentou calmamente, perguntando-se por que isso soava tão estranho. Então, novamente, eles não se conheciam. Tudo o que tiveram foi um momento compartilhado de estranheza no qual Rick não parou de pensar desde então.

Ele observou os pés de Dixon, como eles se moveram ligeiramente para trás, como se ele estivesse prestes a ceder. Rick havia negociado com inúmeros criminosos ao longo dos anos – não que ele acreditasse que Dixon fosse um deles – e se acostumara a ler a linguagem corporal deles; as menores nuances que mostravam sua calma persuasão estavam chegando até eles. Ele deu um pequeno sorriso e viu o aperto de Dixon na maçaneta da porta afrouxar.

A porta se abriu mais e então Dixon limpou a garganta e esfregou o nariz com as costas da mão. Ele fungou.

"Como você descobriu onde eu moro?"

"Não é difícil descobrir no meu ramo de trabalho", explicou Rick.

"Vamos, então," Dixon grunhiu. "Cinco minutos é tudo o que você tem."

Ele virou as costas e Rick subiu os degraus e entrou no trailer. O amarelo e laranja do interior, junto com os armários de madeira baratos e o cheiro de cigarro o fizeram pensar nas casas de amigos que ele frequentava depois da escola quando era criança. Além da fumaça, havia cheiro de comida e algo mais profundo; algo mais terreno e humano. Ele permaneceu no meio da sala, esperando um convite para se sentar. Quando ninguém apareceu, ele sentou-se à mesinha de qualquer maneira, observando Dixon sentar-se em frente, acendendo um cigarro. Rick estava consciente de que seus joelhos estavam quase se tocando debaixo da mesa.

"Então o que você quer, policial?" Dixon disse asperamente, recostando-se e dando uma longa tragada, a cabeça inclinada para trás e o queixo saliente.

"Você não precisa me chamar assim", Rick respondeu rapidamente, observando a maneira como o indicador e o polegar grossos de Dixon beliscavam a ponta do cigarro enquanto ele fumava. "Eu te disse, esta não é uma ligação de trabalho. Meu nome é Rick. Rick Grimes."

O rosto de Dixon permaneceu impassível. Rick entendeu; se os papéis fossem invertidos, ele sabia que também não teria sido acessível. Ele era uma pessoa cautelosa, geralmente dizendo apenas o que realmente precisava ser dito. Ele adivinhou que Dixon era o mesmo.

"Você quer uma apresentação?" Dixon finalmente disse. "Você sabe meu nome desde quando me jogou na porra do tanque de bêbados. É Daryl. Não adianta dizer meu sobrenome, tenho certeza que você está familiarizado o suficiente com ele."