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L'été est mort
et moi j'ai bientôt vingt ans, les feuilles s'apprêtent à prendre leur envol mais moi je reste plantée là, pourtant déracinée par le temps je ne suis plus vraiment moi.
L'été est mort
et le vent d'automne ne me fait plus frissoner sous la pluie, une jolie feuille morte voici ce que je suis, oxydé oxymore.
Hier j'ai fais un cauchemar dans lequel tu étais mort.
L'été est mort
et j'ai froid non pas sur la surface de ma peau mais à l'intérieur de mes entrailles, le monde est mais moi je ne suis pas de taille.
L'été est mort.
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©️MBASK OCT. 2023
