It was you (Young Sterek)

15. Il m'a sauvé la vie

🖤🖤🖤

La nuit était tombée sur la ville, comme un voile noir et épais voulant y étouffer ses habitants en silence. Le shérif venait de passer la porte d'entrée, la mine grave et fatiguée. Il ôta sa veste et ses chaussures qu'il laissa dans l'entrée, enleva ensuite son holster, posant son arme de service sur le bar de la cuisine comme à chacun de ses retours. Il réalisa que la maison était calme, bien trop calme quand on a l'habitude de vivre avec un ado hyperactif.

Stiles était-il ailleurs ?

Noah monta les marches pour le découvrir et ouvrit avec douceur la porte de la chambre de son fils plongée dans une semi obscurité grâce aux rayons de la lune. Il constata que celui-ci dormait lorsqu'il s'approcha en silence de son lit. Son regard fut attiré par quelque chose et se posa sur le cahier jauni ouvert sur sa table de chevet. Noah n'était pas du genre à fouiller dans les affaires de son fils mais son sixième sens de shérif fit sauter malgré-lui des mots à ses yeux.

Il s'accroupit et prit le cahier dans ses mains, l'amenant sous les rayons lunaires pour pouvoir déchiffrer l'écriture en hiéroglyphe de son fils. Il y lut quelques mots :

« Loup garou », « en couple », « Derek Hale », il n'en fallut pas plus pour que Noah comprenne enfin la situation entre son fils et le neveu de Peter Hale. Le cœur de Noah fit soudain une embardée, la panique se lut sur son visage. Il lâcha le cahier jauni par terre à cause de ses mains tremblantes, réveillant Stiles par la même occasion.

- Papa ?

Regard suspicieux d'ado. Sourire gêné d'adulte.

- Désolé, je voulais pas te réveiller, chuchota Noah en cachant le cahier dans son dos.

- C'est pas grave, est-ce que tout va bien ? T'as l'air inquiet, c'est le boulot ?

Noah se releva, embrassa la tempe de son fils et lui assura qu'il était simplement fatigué. Il grimaça en se demandant si la chaleur corporelle de son fils était normale. Il posa alors sa main sur le front de Stiles.

- Tu es malade Stiles ? T'es brûlant de fièvre !

- J'ai pris froid je crois, ça ira mieux demain. T'inquiètes pas papa.

Noah glissa le cahier dans la poche arrière de son jean, se dirigea à la salle de bain et rapporta un verre d'eau et un cachet pour son fils.

- Tiens, prends ça, et appelle-moi si tu ne te sens pas mieux. Je suis en bas si tu as besoin de moi.

- Merci papa. Dis, tu me ferais une soupe ou quelque chose de chaud ? Je pète de froid bordel !

Noah grimaça.

- Ton langage Stiles... je reviens, reste au chaud, lui dit-il en ébouriffant ses cheveux avant de le laisser dans son lit.

Noah descendit un moment. Stiles observa le plafond en soupirant, lorsque son regard bifurqua sur la table de chevet, vierge. Il se retourna d'un bond.

- Où est mon cahier ?! râla-t-il en cherchant par terre, dans le tiroir et même sous son lit.

A part des magazines Playboy, pas de cahier en vue. Stiles comprit que son père devait être tombé dessus. Un vent de panique passa à travers les mailles de ses neurones. Il s'assit dans son lit, mordilla son pouce avec une nervosité croissante. Plus les minutes passaient, plus son pouce se faisait dévorer. Lorsque son père fit à nouveau son apparition les mains pleines dans sa chambre, Stiles avait l'impression que son cœur battait dans son pouce. Il le relâcha d'un coup de langue, échangea un regard avec son père puis ramena ses jambes contre lui et s'assit en tailleur.