Le feu humide au bord des yeux.
La tête prête à craquer sous peu.
Les pensées qui toutes s'emmêlent.
Le cœur titubant de plus belle.
L'erreur est parmi ses consorts.
Existe-t-elle ? L'esprit ne sait.
Mais il se torture plus encore
Tentant de démêler le vrai.
Culpabilité, triste mot.
Est-il véritablement mien ?
N'est-il pas le fruit de mes maux ?
Je n'y comprends vraiment plus rien.
Il est nécessaire à présent
D'avoir du repos pour un temps.
Et je remercie l'écriture
De m'aider sans commune mesure.
