(Concluída) Park Jimin tem seu caminho traçado ao de Frei Jeon Jungkook em uma atípica noite de caos e protestos. O prostituto mais desejado dos anos de 1960, conhecido como O garoto de ouro no passado, era filho de uma família rica e tradicional da...
Olá, tudo bem? Esse seria o último capítulo, mas essa autora quando começa a escrever, não consegue mais parar.
O capítulo já estava tendo 10k, e nem havia começado o hot ainda, portanto decidi partir o capítulo em dois.
Aproveitem esses 7k, e em breve o hot com mais 7k❤
⚠Por favor, não esqueça que essa história se passa em 1960. Eram outros pensamentos, costumes, termos. Tenham em mente.
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"Você ainda há de ser muito feliz, Park Jimin. Mas antes que aquele que é prometido ser seu príncipe lhe pegue na mão, terá que sofrer mais do que a gata borralheira sofreu, pois tua madrasta será a própria vida, e para que sorria algum dia, lágrimas sem recursos têm que cair."
A correntinha tilintava enrolada no pulso fino e pálido do santo, e em sua palma aberta, a imagem de cristo brilhava no pingente dourado.
No pequeno aparelho de rádio posto em cima da cômoda velha de madeira, a missa local da cidade soava pelo pequeno quartinho do convento que ele chamava de seu espaço de paz.
Na realidade, a missa das santidades já havia acabado há horas e, agora, uma áudio novela qualquer estava sendo narrada por vozes afáveis e marcantes, que instigava qualquer um a parar o que fazia apenas para ouvi-la ser contada pelos atores.
Mas o frei não prestava atenção em nada ao seu redor, sentado debaixo da janela pequena de seu aposento humilde, enquanto observava a corrente religiosa brilhar nas mãos, fazendo aquele dourado intenso da imagem de cristo transparecer em seus olhos escuros feito um espelho d'água melancólico.
Seu quartinho consistia em uma luz escassa e alaranjada sobre sua cabeça e uma pequena janelinha no último andar do convento, bastando apenas dez passos para que se desse a volta no cômodo. Já os únicos móveis que o enfeitavam eram uma cama de madeira velha com um colchão fino, uma mesa, onde estava o pequeno rádio, e a imagem de Cristo na parede.
Ele apertou a correntinha quando o brilho dela passou a tornar-se sufocante e a levou até os lábios finos e ressecados, com os olhos enchendo-se daquela ardência que havia se tornado comum nos últimos meses. Não existia mais vontade de comer, beber ou frequentar a paróquia.
O santo Jeon não prestava atenção na missa que já havia acabado, muito menos na novelinha local.
Se fechasse os olhos molhados de lágrimas e inspirasse a correntinha entre os dedos machucados de tanto apertá-la, poderia sentir o cheiro doce de perfume francês exalar dela.
