Que ironía que esto no es una poesía sino una carta suicidia.
Que terror que termine siendo homicida y que la rima me consuma y me limite,
¿Con que? Si todo lo hace
Estoy cansado, arto, no se como manejarlo.
Si cuando lo intente falle, cuando lo sane lo dañe, cuando me cure me deje descocer. Nada tiene sentido
No quiero ya estar más vivo, el alcohol en mi vientre me quemo la garganta, el porqué de tus palabras me quebró el sistema
¿Hasta que punto pienso llegar?
Deja de dar consejos que no piensas escuchar.
Tengo terror de que después del sábado mi vida acabe o tome un giro que me destruya.
Pero a mis seres queridos que jamás me quisieron escuchar de verdad
Sepan que fue solo mi culpa.
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<Lo que guardan los corazones>
Poetry[Poesía diversa] "Porque el mundo se cayó a mis pies tengo derecho a sentirme miserable..."
