All The Wrong Things

Chapitre 1.

Vendredi 27 août 1999.

Les murmures reprennent, essayant de baisser la voix pour que le prisonnier n'entende pas. Mais le prisonnier est à dix mètres , et ils échouent.

J'aimerais qu'ils me sortent de la pièce s'ils ont besoin de discuter. Ramenez-moi dans la petite pièce où j'étais ce matin. Mais bien sûr, ils me laissent debout dans cette cage au milieu d'eux. En exhibition.

Je choisis un point à quatre pieds devant moi et maintiens mon regard. Je ne veux pas les regarder et je ne veux pas m'endormir. Je sens un bâillement.

"Monsieur Malfoy, votre prochain témoin est ici. Êtes-vous prêt à procéder ?"

Je souris presque. Ai-je le choix ?

Je hoche la tête, curieux de voir quels sont mes "témoins".

Et Harry Potter entre. Il me regarde et a l'audace de grimacer, comme s'il me plaignait.

Quelle blague.

Ils l'interrogent sur la nuit où Dumbledore est mort. Personne ne m'a jamais dit que Potter était là tout le temps. Quelque chose à propos d'une grotte, de voler en arrière, puis moi apparaissant sur la tour d'astronomie.

Je connais déjà cette histoire, alors je ferme les yeux.

"Et puis je l'ai vu baisser sa baguette."

Mes yeux s'ouvrent. Potter me regarde déjà, et je retiens un ricanement, car cela ne pourrait probablement pas aider ma cause.

Ses yeux brillent. Va-t-il pleurer ?

"J'ai vu Draco Malfoy baisser sa baguette quand Albus Dumbledore lui a offert une protection. Je crois qu'il aurait accepté l'offre si les Mangemorts n'étaient pas entrés dans la tour d'astronomie à ce moment précis."

"Monsieur Potter, la nuit où Albus Dumbledore a été assassiné est déjà consignée dans le témoignage que vous avez donné pour Severus Rogue . Nous ne pouvons pas le rouvrir cette nuit."

"Et si j'ai de nouvelles informations ? Des informations pour aider l'accusé."

"Vous nous avez déjà dit que Draco Malfoy n'avait pas réussi à tuer Albus Dumbledore" - je grimace - "et nous avons cela dans le dossier."

Une rousse. "Avez-vous plus d'informations pour nous, Montrer Potter ?"

Je regarde Potter bafouiller, essayant de trouver un chemin de retour à ses nobles intentions. Il commence à parler de la nuit où les Attrapeurs l'ont eu. Il me regarde une fois, rapidement, et je suis heureux de noter que je le dévisage déjà, perplexe.

Que pourrait-il bien avoir à dire sur cette nuit ? Je pense à sa peau bouillonnante, la cicatrice qui ressort, déformant ses lignes stupides. Mon père me l'amenant pour le regarder. Et ses yeux verts perturbants me regardant en retour.

Bien sûr que c'était Harry Potter. N'importe qui avec un demi-cerveau le saurait.

"- Et il a refusé de me désigner", dit Potter.

Un rire éclate de ma gorge. Un ricanement. Je suppose que c'est une façon de le voir.

Potter se tourne pour me regarder. Et l'horreur légère sur son visage en vaut la peine. Je lui souris. Comme si je venais de attraper le Vif d'or.

"Monsieur Potter", demande la rousse. "J'ai plusieurs questions sur Dolores Ombrage et les actions de Monsieur Malfoy sous son règne à Poudlard."

Je soupire. Je m'installe dans ma cage. Je m'appuie contre les barreaux, croise les chevilles et les bras, et les laisse me condamner.