Quebrado y destrozado

Los roles que debemos interpretar

Severus salió del oscuro edificio hacia la mortecina luz del sol de la tarde. Al otro lado del jardín, vio una pequeña figura sentada en el columpio que colgaba de un alto roble. Cruzó el jardín hacia ella.

Era el rincón del jardín más alejado del edificio, un rincón solitario y olvidado lleno de zarzas y arbustos demasiado grandes. Tenía sentido que se sintiera como en casa aquí. Se acercó y se apoyó contra el árbol.

La mujer pelirroja continuó balanceándose y tarareando para sí misma como si no se diera cuenta de su presencia. Estaba descalza, los dedos de sus pies descalzos se enterraban en la suave hierba mientras se balanceaba suavemente hacia adelante y hacia atrás. No había zapatos a la vista.

"¿Hablaste con Hermione?" preguntó finalmente.

"Sí." Él respondió: "Ella me contó toda la historia".

La pelirroja continuó balanceándose lentamente, con los ojos enfocados en sus pies sucios.

"También le conté algunas cosas", dijo en voz baja, "algunas cosas sobre ti".

El columpio se detuvo. Ella levantó la cabeza y lo miró a los ojos.

Había mantenido su secreto durante trece años.

xxxxxxxxxx

Trece años antes...

Fracaso. Nunca había sido tan cercano, tan real.

Estaba asomando, fuera de la vista, listo para aplastarlo en cualquier segundo. Podía sentir su presencia. A veces incluso creía que podía verlo por el rabillo del ojo.

Se paró frente a la ventana de la oficina del director, su oficina, se recordó, y miró los contornos oscuros que Hogwarts proyectaba a la tenue luz de la luna mientras se pasaba una mano por su largo cabello negro.

Él protegía la escuela, pero todo pendía de un hilo. Estaba tratando de mantener el delicado equilibrio entre brutalidad y humanidad. Estaba caminando sobre una línea muy fina, tratando de mantener a los estudiantes a salvo y al mismo tiempo aparentaba ser un mortífago leal. Cada movimiento que hacía tenía que ser pensado cuidadosamente, calculado meticulosamente para no arriesgar demasiado poco y no perder demasiado. Estaba exhausto.

Era el director de la escuela, probablemente el tercer mortífago en la cadena de mando y, sin embargo, nunca se había sentido más impotente.

Había matado a Dumbledore, había renunciado a sus vínculos con la Orden y ¿para qué? No tenía idea si Potter estaba más cerca de completar la misión que Dumbledore le había dejado.

Y él mismo estaba fallando en la tarea que le había sido encomendada. La espada, tenía que entregársela a Potter. ¿Pero dónde estaba Potter? Había miles de magos a quienes les hubiera encantado saberlo, pero ninguno con más fuerza que él.

Se sirvió un vaso de whisky de fuego y se sentó detrás del gran escritorio del director, su escritorio, se recordó de nuevo. No hacía diferencia que él fuera el director o que el director anterior estuviera muerto, él sólo pensaría en esta oficina como la de Dumbledore. Y era una tortura, una tortura pura y exquisita el que tuviera que pasar todos los días en ella, recordando cada segundo al hombre que había matado.

Estaba solo, amargamente solo. El viejo se había asegurado de eso, se había asegurado de que estaría completamente aislado con sus secretos. En el libro de jugadas de Albus Dumbledore, la única manera de mantener un secreto a salvo era asegurarse de que solo una persona lo supiera y que esa persona no estuviera en condiciones de compartirlo con nadie.

Alguien llamó a la puerta de su oficina. Gimió para sí mismo, pero la abrió con su varita y bebió su bebida con la otra mano. La puerta se abrió y tres estudiantes fueron empujados hacia la oficina iluminada tenuemente con antorchas. Los hermanos Carrow estaban detrás de ellos, sosteniéndolos a punta de varita.