BRINCANDO DE ESCREVER.

Idéia 1: Ferrugem

↻シ🧁 ── QUEM deu a idéia para essa história foi: orangesolace. Suas palavras escolhidas foram: girrasol, sol e lua. <3

(Uma inspiração barata do Will X Nico, mas com uma pitadinha de oc original / Niccolas e Wallace)

Niccolas chuta que nessas férias de julho o cabelo de Wallace enferrujou. E claramente o culpado foi o sol. Ele que o deixou bronzeado, ele que o deixou com pintinhas por todo o corpo, foi ele que deixou Wallace ferrugem.

É meio problema enxergar com aquelas cores coloridas refletindo nos fios. Mas dá pra ver um cobre escondido. Niccolas está bêbado, distraído com um garoto conhecido só de longe. Eles já se falaram: nas aulas extras, nas aulas de língua estrangeira e principalmente nas aulas de filosofia ─ onde ali, eles discutem toda a história com um gosto alucinante de rivalidade. Porém não passa de uma rivalidade saudável que só dura até bater o sinal para a próxima aula. Ele acha meio errado está bebendo já que ele não tem muita força pra bebida.

Só que ele não sabe diferenciar o álcool do fascínio pelo sol.

Cristo, ele parece um estúpido comparando um moleque qualquer com o astro rei. É banal e ridículo.
Niccolas sente vontade de morrer toda vez que uma tontura bate e o faz fechar os olhos e abrir para encontrá-lo de novo sobre seu alcance. Ele não quer ir lá e tipo começar o assunto com: Ei, sabe aquele guri que defende a mitologia? Então sou eu, e  eu quero muito te beijar. Só para sentir os girrasois daquela camisa contra o seu moletom e seus dedos contrair querendo puxar mais dois botões para mostrar o peitoral com pelos ralos.

(Wallace sempre teve esse avanço nos pelos, e ele não poderia não notar quando ele se inclina e a blusa deixa um espaço para olhar).

Não tem pra onde fugir. Se embebedar para esquecer esse crush não correspondido parece um drama melancólico que ele quer fazer parte.

Uma gole. Dois goles. A bebida roda em sua mão. Pronto, agora ele está distraído com a possibilidade de um golfinho poder caber dentro de seu copo e saltar para fora, ou com uma semente de girrasol que pode crescer a base de álcool. Não pode, mas pelo que parece o girassol está muito próximo... Vindo em sua direção?

─ Orlas!? Você por aqui? ─ Lembra daquela mania que ele tem sobre se inclinar e deixar um espaço? Wallace faz isso, inconsciente, mas faz. Agora mais claro do que nunca que seus pelos são pretos e loiros.

Seu rosto logo se franziu (atrasado) por aquele apelido maldito vindo de Rebeca ter caído na boca de todos. Suas sobrancelhas finas e seu rosto se contorce numa careta que deixou o Souza sorridente pela coincidência de encontra-lo ali.

─ É. Que mundo pequeno, não é? ─ Resmunga, virando seu corpo pra a bancada invés de ficar de lado olhando diretamente para o peitoral dele, que ficava a altura da sua cabeça.

─ Não é! ─ Falou sentando-se na cadeira ao seu lado. ─ Você não tem cara de gostar de festas... ─ Faz seu palpite baseado em todas as vezes que alguém o convidava e ficava parecendo uma barata tonta tentando fugir ao máximo de qualquer interação humana.

Niccolas realmente quer dizer que parece um típico garoto antissocial de filmes. Cabelo preto mullet, a pele branca cor de morto e roupas pretas pra dá o tchan. Todavia ele não passa de um rapaz vestido para dormir com aquele moletom desbotado e as meias diferentes em cada pé muito bem escondidas pelo tênis. A noite está fria demais, então uma gola alta se descata no seu pescoço negro e alvo. Wallace parece está pronto para dançar Hula e ele pronto para dormir nas beiras de estrada.