The Tongue is a Fire

Capítulo 1

Harry não sabia quando o confessionário se tornou um lugar de pecado em vez de absolvição, mas supôs que tudo começou quando ele tinha dezesseis anos e cometeu o erro de confessar seus hábitos masturbatórios ao Padre Riddle - pois não poderia ser outro nas sombras por trás disso. Tela de treliça, voz como uísque, baixa e suave, mas deixando uma queimadura nas bochechas de Harry.

Harry pensou que seria gentilmente repreendido, como havia sido repreendido antes, aos quatorze anos, quando o bondoso e trêmulo Padre Dippet era o pároco. Harry pensou que lhe diriam para fazer algumas Ave-Marias e refletiu se a luxúria vil era realmente a coisa certa para um jovem saudável aplicar seu corpo e mente, quando o serviço comunitário e a devoção eram as melhores escolhas.

Em vez disso, Padre Riddle disse, numa voz que deslizou, serpentina, pelas aberturas do painel entre eles e se enrolou nas orelhas de Harry como fumaça:

"No que você estava pensando, meu filho?"

E Harry corou, porque parecia que o Padre Riddle o estava convidando para algum lugar, para fazer alguma coisa, mesmo que a pergunta em si não fosse um convite. Parecia um pouco com aquele tom escuro e aveludado dele. 

É só uma pergunta, Harry disse a si mesmo severamente. Uma pergunta perfeitamente normal. Ele só quer saber o que está me fazendo pecar, para que possa me ajudar a parar.

Mesmo assim, Harry hesitou, porque esse pecado em específico era ruim. Muito mal. Ruim o suficiente para ser contra a lei. Ele não poderia mentir para um padre; isso só tornaria tudo pior. Ele definitivamente acabaria indo para o Inferno por isso. 

Harry nunca havia contado ao Padre Dippet o que imaginava enquanto se masturbava, mas pelo menos essa omissão não tinha sido mentira. Ele simplesmente... não mencionou isso, e o padre Dippet deixou que ele não mencionasse.

O Padre Riddle, no entanto, claramente não teve tal piedade e não deu tal misericórdia. 

Por fim, sentindo-se como uma borboleta presa à prancha de um lepidopterista, indefesa e aberta para a inspeção afiada do Padre Riddle, Harry disse engasgado: "... Um menino. Rapazes. Meninas, às vezes também. Mas principalmente..."

O couro rangeu atrás da tela, como se o padre Riddle estivesse inclinado para a frente em sua cadeira. "Verdade?", disse o padre Riddle, e de alguma forma ele parecia cheio de dentes, como se estivesse sorrindo, mas com os dentes à mostra - como se Harry às vezes tivesse visto o padre Riddle sorrir para os doadores ricos e elegantemente vestidos que se reuniam para ouvir seus sermões, mas só depois eles viraram as costas. Predatório.

"Você... você não parece chocado." Harry torceu os dedos no colo. 

"Porque eu estaria?" Padre Riddle disse com desdém, como se a homossexualidade fosse apenas mais uma loucura humana: normal, dificilmente digna de nota. "O desejo não conhece limites. Pessoas que fingem o contrário estão mentindo para si mesmas."

Harry engoliu em seco. Não foi quase... tipo... permissão? Ou como se Harry fosse mais esperto que as outras pessoas por não negar seus desejos? Mas isso não fazia sentido. Por que o Padre Riddle o encorajaria a pensar da maneira errada? 

"Descreva", disse o padre Riddle, sinuoso e provocador, como se estivesse desafiando Harry a provar que não era um idiota repressivo como todos os outros; Harry instintivamente endireitou-se, porque nunca foi capaz de resistir a um desafio. "Seu processo."

O cérebro de Harry parou. "Meu... processo?" 

"Como você peca, criança." Houve um sussurro atrás da tela, como se o Padre Riddle estivesse se mexendo ou reorganizando suas vestes. Isso lembrou a Harry uma cobra deslizando contra suas próprias escamas. "Descreva para mim. Onde você faz? Na sua cama?

"Bem, eu..." Isso era inapropriado. Não foi? Era extremamente inapropriado, mas talvez Padre Riddle estivesse apenas tentando entrar na cabeça de Harry, desvendar todas as coisas sujas, sujas, todas emaranhadas como vinhas de luxúria espinhosa e pulsante, para que ele pudesse limpar Harry de dentro para fora. Harry tinha que ter fé. "Eu realmente não posso fazer isso em nenhum outro lugar, porque... porque eu não fico mais do que dois minutos no banheiro sem que Duda ameace arrombar a porta." E meus ossos. "Então eu só posso fazer isso no meu colchão." Não conte a ele sobre o armário, Harry alertou a si mesmo. Você não tem permissão para contar a ele, ou tio Válter vai bater tanto em seus ouvidos que você nunca mais conseguirá ouvir. 

Mas o Padre Riddle, astuto como sempre, distinguiu os mínimos detalhes. "Um colchão. Não é uma cama?

"Ah, não, eu... quero dizer, as camas... têm colchões também, não é?" Harry riu nervosamente. Ele estava suando e, no silêncio que se seguiu, foi quase como se pudesse sentir o padre Riddle, frio como um pepino, erguendo uma sobrancelha aristocrática. 

"Essa é uma pergunta, não uma resposta, mas vou deixar para lá por enquanto. Continue" Houve movimento atrás da tela e então uma palma foi pressionada contra o painel de madeira. Uma mão grande, forte e masculina, mas com dedos longos e elegantes, visíveis através dos furos da tela. "Você está no seu colchão. E então?

E então? Harry arregalou os olhos. Não era óbvio? O Padre Riddle nunca tinha feito isso quando era menino? 

Mas talvez ele não tivesse. Talvez ele fosse um cristão bom e devoto desde o dia em que nasceu e nunca tivesse se tocado nem tido sonhos perversos com meninos, com homens afundando nele seus dedos calejados e com nós dos dedos duros, centímetro por centímetro cheio de bolhas.

Querer ser penetrada como uma mulher, como uma prostituta, não era uma inclinação que o alto, digno e sempre sereno padre Riddle jamais teria abrigado. Na verdade, ele parecia o tipo de pessoa que fazia penetrações... 

Harry podia sentir suas orelhas queimando e torceu desesperadamente para que o padre Riddle não pudesse vislumbrar a vermelhidão através da tela levemente transparente. Principalmente se ele estivesse inclinado para mais perto, perto o suficiente para colocar a mão nele assim.

Harry olhou para a mão do padre Riddle. Em sua largura, isso certamente poderia cobrir toda a mandíbula de Harry com facilidade, que certamente poderia abranger todo o tornozelo de Harry, apertado o suficiente para machucar, antes de içá-lo e arrastar Harry em sua direção, impotente para escapar. Uma mão tão larga poderia facilmente envolver os dois pulsos de Harry, ou os de Harry... em torno dele, lá embaixo, da ponta à base, firme e inflexível, cruel como o padre Riddle costumava ser com aqueles que não assistiam a seus sermões ou acatavam seus conselhos. Exigente. Dominador. Forçando Harry a vir. 

Harry levantou-se da cadeira, perfeitamente consciente de que estava ficando rígido e que seu rosto estava quente. Oh Deus. Ele tinha que sair daqui.

"Eu tenho que ir", Harry deixou escapar, de repente e a propósito de nada, antes de abrir a porta do cubículo e sair correndo. Ele nem perguntou o que poderia fazer para se arrepender do pecado que havia confessado. Ele simplesmente fugiu. 

 Atrás dele, ele ouviu a risada silenciosa do Padre Riddle – meio gentil, meio cruel, suave como as penas de um anjo caído.