Считай, что мне просто мало экстрима,
Когда прихожу домой я с разбитой рукой.
На свете много, как я, бессмертных дибилов,
Которые крошат стены своей головой.
Да, может когда-то я душу тебе покалечил,
Когда заставлял тебя плакать, в истерике биться,
Но ведь и жизнь моя... жизнь она тоже не вечна,
Умру я, и может быть скоро это случиться...
Тогда ж с твоих плеч в бездну ванн в миг упадёт,
Смываясь под слоями пены и лёгкого дыма,
Этот ужасный, безвкусный, удушливый гнёт,
Когда дорогому лицу не хватает экстрима...
Утопишь печали свои ты в теле другом,
С себя смывая страданья в душе чужой,
Не вспомнишь о запахе, теле моём «дорогом»,
Лишь вспомнишь, как мучил тебя я своею душой.
И помнить ты будешь лишь боль, угнетенье своё,
И как перед обществом я тебе «угрожал»...
Ведь ты же не вспомнишь, как в сердце вонзилось копьё,
Как тихо стонала ты, как я неловко дышал...
Как были счастливы мы! Ты и не вспомнишь,
Тебе важно мнение мира, людишек и «Рима»!
Но может быть ночью, ты тихо-тихо простонешь,
Ведь вспомнишь ты парня, любителя рока, экстрима...
