Ах, я люблю читать стихи,
Увы. Ведь слушателей нет,
Я соловей среди зимы,
Я кто угодно... не поэт
И не читатель, не актёр,
И не любимый, не игрок...
Какое чудо, какой вздор...
Кто б мне избавится помог
От глупой веры и мольбы,
Которая совсем напрасна.
Мы сами делаем гробы
Из слов "мне всё равно" и "ясно".
И мы людей туда кладём,
Сами того не замечая,
Мы душим, губим и плюём
На тех, кто так судьбой изранен...
Им дан талант, чужая боль,
Чужая жизнь, чужие страхи...
И мы не видим эту роль,
Не видим этот путь во мраке...
Актёр, писатель, музыкант,
"Они творцы, они всё могут..."
Но не увидят этот ад,
Через который им дорога...
Непонимание, обида,
И ночь бессонная, и страсть,
И жизни странная коррида,
И зависти густая власть,
И унижение, и муки,
И долгожданный вдруг успех!..
Не все дошли, не все вернулись,
И памяти о них уж нет.
Я не писатель, не поэт,
Другая жизнь дана мне может...
Но я прошу, найдите свет
В тех людях, кто вам жить поможет.
