Мои стихи уже забыты...
Нет. Вовсе их никто не знал.
Мои мечты давно разбиты,
Но кто из нас так не мечтал?..
Стихи, как шахты. Углубляясь,
В них можно золото найти,
Или отшельником теряясь
Остаться, быть там, отпустить
Весь мир отдавшись лишь раздумьям:
О чём? Зачем? И есть ли путь?
Почувствовать вдруг вкус безумья...
И вдруг понять всей жизни суть.
Мои стихи никто не знал.
Не так. Никто их не читает...
Зачем? Никто их не видал,
Никто и не подозревает,
Что я в поту холодном ночью
Как сумасшедшая бегу
(И приз тому ужасный почерк,
Пишу я быстро как могу.
При отблесках лунного света,
Почти не вижу)
Но не суть!
Я вижу то, что вам не видно,
И продолжаю этот путь.
Тот тяжкий путь обычной жизни,
С её проблемами и грустью,
Пиявками, что в шею впились
И не отпустят... Ну и пусть!
И обо мне никто не знает,
Я - Автор этого стиха!
Ты, человек, что прочитает
Это с начала до конца,
Благодарю тебя покорно!
Ты жизнь моим стихам даёшь!
Только сейчас, наверно, поздно,
Меня ты в мире не найдёшь.
