Vide : qui ne contient rien, sentiment de manque.
J'ai été triste, longtemps, désespoir de voir cette vie que je n'avais pas demandé. Le manque de toi créant une brûlure qui pointait du doigt une immense colère que j'avais toujours connue mais jamais comprise. Qui me rappelait que le reste de mon corps était bien, rempli, resté en place malgré l'impuissance que je ressentais face au tourbillon de ma douleur.
Maintenant je ne vois plus que ce vide. Ce vide de toi, ce vide de nous, ce vide de sentiments que je n'arrive plus à faire émerger de mon coeur. Ce n'est plus la tristesse, le problème, c'est ce vide, cet ennui intersidéral de voir qu'il ne se passe plus rien, ce constat que je marche droit, sans but, en pilote automatique. Mon coeur bat, bien sûr, il bat mais j'ai l'impression qu'il ne sert à rien. Il distribue le sang à mes organes. Parfaitement fonctionnel. Il bat mais j'ai ce vide qui grandit et grignote ma cage thoracique et putain, j'arrive plus à respirer !
Je suis les fragments de ma mémoire, des instants de ma vie mille fois passés en boucle dans ma tête à me répéter "Merde, quand est-ce que ça s'est déclenché, est-ce que j'aurais pu faire quelque chose pour l'empêcher ?".
Je suis le présent en sensations diffuses, en perception troublées, et l'avenir me semble tellement inaccessible. Inutile. Pas l'avenir — moi. Mon vide et moi sommes inutiles à l'avenir.
Ça me fait tellement peur. Honnêtement c'est juste horrifiant de se voir petit à petit dévorée par du néant, horrifiant d'avoir un trou noir dans l'esprit, avalant la lumière et les mots tourbillonnant. Horrifiant de voir ce vide devant soi et d'hésiter à s'y précipiter.
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Variations nocturnes
PoetryJe voulais écrire sur les gens, sur les autres, mais quand on commence à écrire, on se retrouve toujours à parler de soi. On se retrouve dans les dialogues qu'on écrit, dans les descriptions qu'on fait de personnages, dans les instantanés de la vie...
