la colère est une feuille de papier qui ne brûle pas

AVION EN PAPIER

je suis comme une feuille volante 
je me plie ici et là,
mes rainures sont mal faites
— je n'ai jamais su plier droit —
je suis comme une feuille volante qui ne sait pas voler
je m'accroche aux corps comme s'ils pouvaient me retenir, me sauver de ma chute prochaine 
je griffe les avants bras,
crève les yeux 
et regarde les mains ;
je ne veux pas qu'on me laisse

j'ai la peau froissée 
par des cicatrices qui ne sont pas miennes
mais c'est sur mon bras que je vois les lames et les aiguilles 
c'est là où se trouve la douleur 
je passe des minutes entières à regarder mon corps 
et j'y vois tous les autres corps
je ne suis plus moi-même
je vole dans les regards pour me retrouver 
mais je me vois mal
les miroirs reflètent la détestation 

je suis un avion en papier
je devrai brûler parfois
pour atterrir dans un feu de joie
et en rire aux éclats
je devrai brûler la colère,
faire ce deuil de l'indicible 
et la regarder s'éloigner avec des souvenirs de l'incendie dans mes yeux gris, mes yeux bleus