Nas linhas do destino, ela ansiava ser a poesia que ele jamais escreveria,
Ele, alheio e distante, não almejava ser o poeta que a inspiraria.
Ela sonhava em ser a musa de suas palavras e emoções,
Mas ele fugiu sem deixar rastros, sem declarações.
Ela, como uma página em branco, aguardava o toque de sua tinta,
Ele, como um pássaro em fuga, recusava ser seu pintor, sua pinta.
No palco da vida, um amor não correspondido se desenhou,
E ela, como a poesia sem autor, apenas o vazio encontrou.
Desamparada, ela esperava que ele retornasse para ser seu poeta,
Pois sem suas palavras, ela não conseguia encontrar a saída correta.
E assim, aguardava pacientemente, na esperança de ser sua inspiração,
Para que enfim, juntos, pudessem criar uma bela poesia, uma conexão.
E mesmo sem saber se ele voltaria para completar sua sina,
Ela mantinha viva a esperança de que ele seria sua rima.
Pois para ela, o amor não correspondido não significava o fim,
Ela ansiava por ser a musa de seu poeta, em um amor sem fim.
