𝑴𝑬 𝑨𝑵𝑫 𝑻𝑯𝑬 𝑫𝑬𝑽𝑰𝑳

013, Reflection

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I see my reflection in your eyes 🎵

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( ¡Albus Dumbledore! )

EN EL PASADO

[1942]

Albus Dumbledore era, ante todo, un hombre que observaba.

Observaba no como quien mira, sino como quien escudriña con el alma. Siempre había creído que las personas revelaban sus verdades más profundas en sus silencios, en sus gestos contenidos, en los instantes en que creían que nadie las veía. Hogwarts, su hogar desde hacía décadas, le había enseñado a leer entre líneas: entre las palabras de los alumnos, entre las sonrisas de los profesores, entre los susurros de las paredes que respiraban magia y secretos.

Esa tarde de martes, mientras corregía ensayos de Transformaciones en su despacho, su pluma se detuvo al llegar al pergamino de Harrison Jones.

Excepcional. Brillante. Elegante. Como siempre.

Harrison era, sin duda, uno de los magos más prometedores que había visto en muchos años. Y sin embargo, cada vez que leía algo escrito por él, sentía una inquietud soterrada. Había una melancolía invisible entre las líneas, una desesperación que no se expresaba en palabras, pero se intuía como una sombra.

Lo reconocía, porque él también la había tenido.

Se había visto reflejado en Harrison desde el primer día: un joven inteligente, poderoso, carismático, con el corazón cargando más peso del que un adolescente debería soportar. Albus sabía lo que era tener un alma dividida entre la ambición y la culpa, entre el deseo de hacer el bien y el anhelo de demostrarle al mundo —y a uno mismo— que se es especial. En Harrison, veía a su yo más joven. Y eso lo aterraba más de lo que jamás admitiría.

No era la primera vez que una figura le inspiraba esa mezcla de admiración y miedo. Porque antes había estado Gellert.

La voz de su pasado volvía a él como un eco cruel: “¿Quién va a amarte ahora, Albus?”

Y esa frase, desgarradora por sí sola, regresó esa noche con un tono diferente.

Había salido a caminar después de la cena. Una costumbre silenciosa que mantenía desde su juventud. Hogwarts hablaba en las noches. Sus pasillos crujían bajo los pasos de quienes aún no dormían, y sus muros susurraban secretos a los que estaban dispuestos a escuchar. Fue en uno de esos recorridos, cerca de un aula antigua y olvidada, cuando lo sintió.

Era un hechizo silenciador. Albus lo reconoció al instante, tanto por la vibración peculiar que dejaba suspendida en el aire como por la pesada carga mágica que aún impregnaba los muros de aquella aula aparentemente vacía. Pero había algo más. El conjuro no era preciso. Se sentía inestable, como si hubiera sido lanzado con prisa, sin el cuidado necesario.

Se detuvo por un momento, solo un instante, con la intención de confirmar que los alumnos —probablemente infractores del toque de queda— no estuvieran en peligro. Solo un instante.

Entonces, escuchó la discusión.

Las voces eran inconfundibles. Tom Riddle y Harrison Jones.

No era su intención espiar —no solía inmiscuirse en los asuntos personales de los alumnos a menos que su bienestar estuviera en juego—, pero algo en la intensidad de aquellas palabras lo obligó a detenerse.