Je suis seule face a cette lame,
Qui va sûrement une fois de plus toucher mon âme,
Ce n'est pas un jouet mais une arme,
Qui fera couler toutes mes larmes.
Juste un trait,
Laisse moi faire juste un petit trait,
C'est ce que tu te disais,
Mais, comme toujours, tu mentais.
Mes bras sont devenus des cahiers de coloriage,
Ou je déchaîne toute ma rage,
Tout ça parce que je me sentais trop large,
La ligne est rouge comme une marge.
Mon bras est recouvert de sang,
Mais ce n'est pas suffisant,
J'aimerais me noyer dans ce sang,
Pour oublier tous les gens qui m'ont briser constamment.
Ma famille s'inquiète pour moi,
C'est pas grave je ne suis pas sur le toit,
On m'a pris mon outil de torture, je n'ai plus confiance en moi,
Je pourrais finir sur ce toit.
On m'a dit de parler,
Mais je ne le ferai jamais,
Personne ne veut m'écouter,
J'ai trouvé d'autres objets.
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Un Journal Pas Comme Les Autres
Non-FictionCe n'est pas un livre comme les autres. En effet c'est une sorte de journal. Durant quelques jours, je vais écrire "des phrases qui n'auront aucun sens", puis, le chapitre suivant sera une explication. ATTENTION : CE LIVRE REPRÉSENTE UNE VIE QUI A...
