O mundo é feito de sangue
É covarde e tão infame
Quem amo ou quem ame
Só lembranças de antes
Ou morre ou some
E só restam seus nomes
São assim mulheres e homens
Não estamos no controle
São assim nossas dores
São assim todos nossos horrores
Parecidos com nossos amores
Depois de perderem suas cores
Rancores ou amores
Pesares ou terrores...
Como pobres Damas de Londres
Num mundo de estripadores...
Com uma tristeza que consome
E a alegria que sempre some
Somos filhos dos pecadores
E tudo que herdamos são seus podres
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