Les pages se tournent,
Certaines se plient,
D'autres sont frôlées
Mais chacune détient sa vérité.
Du noir sur chaque page,
du bleu, du rouge et parfois du vert.
Des mots, partout,
Des phrases sans trop de sens,
Certaines en ont
D'autres ne sont que des syllabes.
Une langue étrangère ?
Non.
Jamais.
Des pensées, partout, tout le temps.
Un cahier indéchiffrable,
Des ratures souvent.
Des idées ?
Pas seulement.
Une main sous le cahier,
Douce et rassurante.
Une poigne maîtrisée,
Des doigts curieux.
Un livre ?
Une note informative,
une demande, ferme.
Non.
Un esprit s'invite dans le brouhaha,
Quelqu'un s'infiltre entre les idées,
On slalome entre les ratés,
On découvre le paysage.
Bienvenue ?
Pas réellement.
Les pages se tournent,
Certaines se plient.
D'autres sont frôlées,
Mais elles retiennent toutes le prisonnier,
Seul avec les peurs,
Découvrant les craintes,
Perdu ?
Non, enlevé.
Cette aventure maudite,
Cette histoire sans retour,
Ce résumé alléchant,
C'est un mensonge ?
Oui.
La route est longue,
Les obstacles sont hauts,
Chaque page est pleine de mystères.
Une collection de pages,
Une succession de cahiers,
Une montagne de pensées,
Des couleurs.
Des fleurs.
La peur ?
Oui.
Une accumulation, trop.
Beaucoup trop.
On s'enferme dans nos mots,
Page après page,
Aventure après aventure,
Nos pensées nous détiennent.
Encore ?
Constamment.
Ces doigts curieux lâche le papier,
La poigne se ramollie,
Il n'y a plus de fermeté.
Plus rien de bouge,
Les pages ne se tournent plus.
L'histoire s'arrête.
C'est fini ?
Oui.
Le livre se ferme.
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Intraveineuse
PoetryDes mots qui flottent dans les cieux pour finir en poème. Des pensées abandonnées sur papier. Un ouragan, une tornade ou bien une tempête, Les mots sont un moyen de sortir de la réalité. Sous le regard de la lune, sous l'admiration du soleil, Tou...
