Mercurio

Capítulo 6: Abajo en la tierra contigo

Invierno de 1891

Una mano enguantada se eleva sobre los acantilados marinos brumosos, con un claro dominio dentro de la línea desde el hombro hasta la punta del dedo de la lanza. Un barco se agita en la niebla cada vez más delgada. Solo uno en una noche fría y rota.

Rosalie gira la cabeza, con la mandíbula dolorida aliviada por la pinza, las alas dobladas y atadas bruscamente. Sus dedos se clavan en la manta raída bajo sus piernas. Cualquier cosa que distraiga la atención del oro que se arremolina alrededor de los agitados mástiles. Un hermoso espectáculo visto solo a través de la película de mercurio. El hilo de sol de un corazón palpitante; la corrosión bronceada de su tirón; la muerte carmesí que sigue.

—Harías bien en obedecer, pajarito. No tengo toda la noche".

Su garganta se aprieta, manteniendo a raya la canción. Pide a gritos salir del armario, es para lo que nació, cantar, se dice a sí misma. Y no la otra palabra que tan minuciosamente ha borrado de todos los maravillosos libros que Bella le ha dado, todos los poemas y sueños como suspiros turbios sobre una fría ventana de cristal.

—¿Y si hago que valga la pena?

Ella se aparta bruscamente de él, con la barbilla presionada con fuerza contra los barrotes de metal mojados, e imagina escamas aceitosas y podredumbre salada derramándose de su boca oscura. La tensión en sus alas se está volviendo imposible de ignorar.

—¿No? Rodea la jaula, deslizando la mano a lo largo de los barrotes hasta que se detiene directamente frente a ella. Ella no lo mira a él ni a su propio oro, que nunca parece flaquear, no importa cuán fuerte grite, sino a través de la vaga forma de él. Inclina la cabeza junto a la de ella, con voz aguda contra su piel magullada. "Siempre podría obligarte".

Cierra los ojos, imagina cascadas y trucos de luz. Piensa en la chica que se estrelló en su propio infierno personal. La forma en que el oro bailaba sobre su cabeza, una antorcha en su oscuridad, un signo seguro de un corazón fuerte y una mente más fuerte.

El sacerdote mira a lo lejos, ciego al espectáculo de luces de las vidas a bordo de la nave. "¿Crees que eres noble, que te resistes al llamado? Mi familia ha estado ennegreciendo almas y alimentando al Diablo durante siglos. Ella te hizo a ti, a todo tu rebaño, tu vida, tu propósito no es lo que piensas que es. Conozco al Diablo", dice él, y ella sabe que la arena por la que siente nostalgia está hecha de huesos aplastados. "Reconozco su marca cuando la veo".

Mal. Como en todos los libros de cuentos. Eso es lo que es de su clase, ¿no? Hermosos señuelos hacia una muerte violenta, carne de marinero desgarrada con dientes afilados. La isla de su nacimiento, pálida de huesos y cáscaras de barcos naufragados; brillantes joyas de sangre en la arena y gritos en el horizonte mientras mil alas apagan el sol.

Pero esta vida, encerrada en una prisión de roca y privación, es lo que viene de salvar a los humanos. Tomaron su misericordia y se la comieron, la metieron en una jaula y adularon su canto con los oídos tapados, regocijados por las manadas de barcos que les traía. Barcos llenos de tesoros y comida. Sus tripulaciones estaban arrulladas y a punto de ahogarse cuando sus preciosas embarcaciones se estrellaron contra las rocas de Levin's Point.

Rose le escupe, grita y golpea los barrotes sin importarle la futilidad, impulsada solo por la rabia fría y negra.

Solo se ríe.

"Dicen que el final del canto de una sirena es la muerte". Mete la mano entre los barrotes y agarra la cuerda enrollada con tanta fuerza alrededor de sus alas. Sus ojos se posan en la suave luz de la aldea de abajo. "La taberna está abierta hasta tarde".