Almas são como feridas.
Todas nascem vermelhas, como sangue.
Elas vão perdendo a cor com o tempo.
Vão secando.
Perdendo sua essência.
E logo irão se esbranquiçar.
Ficar da cor da pele.
E nada passará de memórias.
Histórias de dor e alegria.
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Sepultura sem nome.
PuisiEsta obra não se trata apenas de uma história, ou um conto sobre um personagem. Se trata de várias histórias. Histórias que não são histórias. Que são pensamentos incompletos e desnivelados que passam pela minha cabeça em forma de névoa. Ideias e re...
