Fairy Tail: Wayfaring

«Странс­твие». The Beatles. All You Need Is Love.

Эта ис­то­рия до ужа­са ба­наль­на, и ва­ше пра­во не про­дол­жить чте­ние. Мно­гого вы не по­теря­ете, по­это­му, ес­ли вам так угод­но, мо­жете зак­рыть этот пот­ре­пан­ный вре­менем днев­ник, от­пра­вить­ся по сво­им де­лам и боль­ше ни­ког­да не вспо­минать этот убо­рис­тый по­черк и сло­ва, скла­дыва­ющи­еся в ис­то­рию од­но­го че­лове­ка.

Жизнь моя не от­ли­чалась от жиз­ни лю­бого дру­гого сред­неста­тис­ти­чес­ко­го че­лове­ка мо­его вре­мени. Мне не уда­лось стать ге­ро­ем, и я не со­вер­шал под­ви­гов (ну, ес­ли не счи­тать спа­сения Хэп­пи из лап груп­пы ту­пых под­рос­тков). Я не был ни по­лити­ком, ни ки­ноз­вездой. Я не сде­лал ни­чего, что обес­пе­чило бы мне мес­то в учеб­ни­ках ис­то­рии.

Вы все еще здесь?

Чес­тно, я удив­лен.

Воз­можно, вы спро­сите, за­чем же тог­да я тра­чу ва­ше вре­мя и ис­пи­сываю нем­но­гочис­ленные чис­тые лис­ты в днев­ни­ке, ко­торый но­сил еще мой отец. Не знаю. Воз­можно, из-за же­лания обер­нуть­ся на­зад, в свое прош­лое, и вновь нас­ла­дить­ся им? Воз­можно, из-за на­пол­ня­юще­го ме­ня теп­ла, ког­да я вспо­минаю то вре­мя. А, воз­можно, это лишь при­чуда ста­рика, ко­торо­му боль­ше не­чего де­лать.

На­де­юсь, мои де­ти не най­дут этот днев­ник. Так и ви­жу ли­цо Джу­до и раз­дра­жен­ное: «Пап, сно­ва?!».

Сей­час, си­дя в ка­бине­те, слу­шая ус­по­ка­ива­ющий шум ноч­но­го го­рода и стук ка­пель дож­дя, я да­же не знаю с че­го на­чать. В мо­ей жиз­ни не бы­ло мо­мен­та Х, от ко­торо­го мож­но бы­ло бы от­талки­вать­ся. Воз­можно, этим мо­мен­том мож­но бы­ло наз­вать встре­чу с Лю­си, но ведь ей пред­шес­тво­вало мно­жес­тво ни­точек, ко­торые скла­дыва­ли мой ха­рак­тер, мою ис­то­рию. Мою жизнь. Бес­числен­ное чис­ло со­бытий пред­шес­тво­вали это­му мо­мен­ту, и имен­но эти со­бытия сде­лали ме­ня тем, кем я был тог­да, ког­да де­вуш­ка в бе­лом са­рафа­не обер­ну­лась и встре­тилась со мной взгля­дом. И ес­ли бы не эти со­бытия, кто зна­ет, ока­зал­ся бы я тог­да на кон­церте под па­лящим сол­нцем Лос-Ан­дже­леса, встре­тил­ся бы я с Лю­си и, что са­мое глав­ное, по­люби­ла бы она ме­ня то­го, дру­гого?

По­это­му, что­бы ни­чего не упус­тить, я нач­ну с са­мого на­чала, ког­да в 1957 го­ду в шта­те Оре­гон в го­роде под наз­ва­ни­ем Пор­тлент в один жар­кий и­юль­ский день в семье Драг­ни­лов ро­дил­ся вто­рой ре­бенок. Стра­на пе­режи­ла вой­ну, и всту­пила на но­вый чист лист сво­ей ис­то­рии бу­дучи силь­нее, чем ког­да-ли­бо она бы­ла преж­де. Эко­номи­ка проц­ве­тала, а у лю­дей уже про­пал ис­пуг в гла­зах при сло­ве «вой­на».