Fairy Tail: Wayfaring

«Пе­ревоп­ло­щение». Michael Jackson. Fall Again.

Лю­си при­еха­ла из пас­мурно­го и шум­но­го Нью-Й­ор­ка. Она смеш­но щу­рилась от яр­ко­го сол­нца, час­то смот­ре­ла на ча­сы и не сни­мала ши­роко­полую со­ломен­ную шля­пу с ат­ласной ро­зовой лен­той, бо­ясь за свою слиш­ком блед­ную ко­жу.

- Я не хо­чу вес­ну­шек, - го­вори­ла она как са­мо со­бой ра­зуме­юще­еся, об­ли­зывая ро­жок ва­ниль­но­го мо­роже­ного.

Мы гу­ляли по на­береж­ной, слу­шая шум при­боя и го­лоса друг дру­га. Я не пом­ню, о чем мы тог­да го­вори­ли. Воз­можно, о жиз­ни или кни­гах, о Лос-Ан­дже­лесе или о кон­церте Нир­ва­ны. Я не пом­ню. Но я пом­ню, как Лю­си ши­роко улы­балась, по­казы­вая паль­цем на ле­тев­ших вы­соко в не­бе ча­ек. Я пом­ню, как за­кат лас­кал ее си­лу­эт, нав­сегда от­пе­чаты­вая в мо­ей па­мяти этот об­раз – прек­расной де­вуш­ки, си­яющей зо­лоты­ми и алы­ми крас­ка­ми за­ходя­щего сол­нца. На­вер­ное, имен­но этот об­раз стал мо­им лю­бимым вос­по­мина­ни­ем, ведь имен­но в тот мо­мент я впер­вые по­думал: «Мо­жет быть, эта де­вуш­ка осо­бен­ная?».

Лю­си рас­ска­зала, что учи­лась на фи­лоло­га. Она рас­ска­зала, что пот­ра­тила все день­ги, ко­торые прис­ла­ли ей ро­дите­ли, что­бы доб­рать­ся до Лос-Ан­дже­леса и про­петь строч­ки «Come As You Are» за ком­па­нию с под­ру­гами. Она рас­ска­зала, что нис­коль­ко не жа­лела об этом, хоть она и не пред­став­ля­ла, как вер­нется в Нью-Й­орк.

- Для это­го мы ведь и жи­вем, что­бы со­вер­шать без­рассуд­ные пос­тупки, не так ли? – ска­зала она, за­лив­шись звон­ким сме­хом, и я смот­рел на эту де­вуш­ку, прек­расную и изящ­ную, и не мог по­верить, что та­кая как она мог­ла сор­вать­ся с наг­ре­того мес­та в го­роде по­доб­но­го Нью-Й­ор­ку и при­лететь на кон­церт груп­пы в жар­кий и душ­ный Лос-Ан­дже­лес толь­ко для то­го, что­бы про­петь строч­ки лю­бимой пес­ни под го­лос ку­мира. Я смот­рел и не ве­рил, но слов­но в оп­ро­вер­же­ние она сто­яла пе­редо мной, все та­кая же прек­расная, с ши­рокой счас­тли­вой улыб­кой и ис­то­ри­ей, в ко­торой у нее не бы­ло де­нег да­же на об­ратную до­рогу.

И тог­да я сде­лал то, че­му до сих пор, бу­дучи уже стар и умуд­рен опы­том, не мо­гу дать объ­яс­не­ния. Воз­можно, это бы­ла судь­ба, а, воз­можно, мое сер­дце уже зна­ло то, че­го не мог по­нять ра­зум, но имен­но тог­да с мо­их губ выр­ва­лось:

- Я мо­гу вас под­везти.

Так в мо­ем ста­рень­ком, об­кле­ен­ном нак­лей­ка­ми со всех шта­тов фур­гончи­ке на трое су­ток по­яви­лась ком­па­ния из трех де­вушек, ко­торые со­вер­шенно не впи­сыва­лись в об­ста­нов­ку про­питан­но­го ду­хом хип­пи фур­го­на. Но им это не ка­залось чем-то стран­ным. Они не ко­сились ни на ак­ку­рат­но на­рисо­ван­ный ру­кой Лис пи­цифик, ни на кол­лекцию фе­нечек, раз­ве­шан­ных на ок­не, ни на пла­каты Бо­ба Мар­ли, ко­торы­ми бы­ла об­кле­ена кры­ша. Трое су­ток пу­тешес­твия ав­тосто­пом прев­ра­тились в раз­го­воры обо всем и од­новре­мен­но ни о чем, в хо­ровое пе­ние пе­сен Май­кла Джек­со­на, AC/DC и Guns n'Roses, в пе­реку­сы в при­дорож­ных ка­фе и в ве­тер, тре­пав­ший во­лосы по­пут­чи­ков. Я не пом­нил дру­гого та­кого вре­мени, ког­да в мо­ем фур­го­не зву­чало столь­ко ис­крен­не­го сме­ха. И тог­да я нис­коль­ко не жа­лел, что вып­ро­сил у Гил­дар­тса от­гул и под­дался вне­зап­но­му по­рыву по­мочь де­вуш­ке в ши­роко­полой со­ломен­ной шля­пе.