Fairy Tail: Wayfaring

«Бла­годар­ность». Nirvana. Come As You Are.

В ав­то­мас­тер­ской Клай­ва всег­да зву­чал го­лос Ми­ка Джаг­ге­ра, ко­торо­му ме­ханик под­пе­вал сво­им про­курен­ным хрип­лым го­лосом. Его дочь Ка­на, де­вуш­ка с ку­чей та­ту­иро­вок и про­коло­тым язы­ком, при­носи­ла каж­дый день в че­тыр­надцать двад­цать пять три бу­тыл­ки хо­лод­но­го пи­ва, вто­ря го­лосу от­ца. Она ув­ле­чен­но рас­ска­зыва­ла ему о сво­их уха­жерах, учи­тель­ни­це-за­нуде и но­вом вы­зове в шко­лу. Она си­дела на сто­ле, ма­хая об­ла­чен­ны­ми в джин­сы но­гами, жуя жвач­ку и пе­ри­оди­чес­ки об­ли­зывая нак­ра­шен­ные в чер­ный гу­бы. От Ка­ны пах­ло де­шевым пи­вом и си­гаре­тами. Она но­сила оч­ки-ави­ато­ры, и это дей­стви­тель­но бы­ло кру­то. И, смот­ря на нее, я вспо­минал о Зе­рефе, о семье в Пор­тлен­де, и съ­еда­ющий ду­шу стыд за­пол­нял все мое нут­ро.

Это бы­ло вре­мя по­тер­тых джин­сов и кеп­ки за­дом-на­перед. Это бы­ло вре­мя хо­лод­ной «Ко­ка-Ко­лы», па­ляще­го ка­лифор­ний­ско­го сол­нца и кон­цертов под от­кры­тым не­бом. Это бы­ло вре­мя кос­тров на бе­регу Ти­хого оке­ана и сек­са на го­рячем пес­ке. Тог­да я ду­мал, что здесь, в Лос-Ан­дже­лесе, я на­шел свое прис­та­нище с кро­хот­ной ком­на­туш­кой на вто­ром эта­же до­ма Клай­ва, ма­шин­ным мас­лом на ру­ках и свя­зях на од­ну ночь.

В мо­ей го­лове был раз­мы­тый план, где я хо­зя­ин ав­то­мас­тер­ской, муж ка­кой-ни­будь за­летев­шей от ме­ня дев­чонки, при­мер­ный отец и че­ловек, ко­торо­му для счастья нуж­на бы­ла лишь бан­ка пи­ва да теп­лое те­ло под бо­ком. Я про­сыпал­ся каж­дое ут­ро в пять трид­цать, при­нимал душ, на­девал бо­лее-ме­нее све­жую май­ку, вклю­чал му­зыку в пле­ере пог­ромче и це­лый день про­водил в ок­ру­жении кар­бю­рато­ров, дви­гате­лей внут­ренне­го сго­рания и ма­шин­но­го мас­ла на по­душеч­ках паль­цев.

И иног­да я за­думы­ва­юсь, сло­жилась бы моя жизнь по-дру­гому, не встреть я Лю­си? Дей­стви­тель­но ли я так и ос­тался бы в Лос-Ан­дже­лесе, плы­вя по те­чению жиз­ни, или все же од­нажды оду­мал­ся бы? От­ве­та на этот воп­рос я не знаю до сих пор.

В двад­цать в мо­ей го­лове был лишь ве­тер. Ка­жет­ся, тог­да я знал толь­ко, как на­ходить на свою зад­ни­цу прик­лю­чения. В двад­цать я поз­на­комил­ся с Гре­ем Фул­лбас­те­ром – пар­нем, ко­торый при­ез­жал каж­дую сре­ду на сво­ем кра­сав­це «Хар­лее». Он от­да­вал его в уме­лые ру­ки Гил­дар­тса и, ос­та­ва­ясь в про­пах­шей по­том и мас­лом мас­тер­ской, раз­де­лял с на­ми при­несен­ное Ка­ной пи­во (по сре­дам она при­носи­ла че­тыре бу­тыл­ки, хо­лод­ные, с ка­пель­ка­ми во­ды. Я до сих пор пом­ню ощу­щение ле­дяно­го стек­ла в ру­ке).