« I can't be your midnight love »
Minuit virevolte au gré de ses insomnies, pâle dans sa robe de lune. Elle longe la fenêtre des songes, manquant de tituber au travers, happée par une colombe fantomatique qui chantonne ses vœux sacrés aux oreilles de qui veut bien.
Aérienne, elle poursuit sa ballade. Pieds nus, effleurant le sol, poursuivant le temps qui passe.
Qui attend-elle ?
Le temps ?
Fragile horloge ; imperceptible contenant d'une telle beauté.
L'éphémère.
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Blue Nightmare
PoesíaLes sentiments sont la chose la plus importante Sans eux on ne pourrait plus vivre Qu'ils soit bons ou mauvais
