Maussade sur mon lit, j'utilise les mots:
En lecture, écriture, ou poésie,
Les lignes agissent telle la thérapie
Qui me libère, me soigne de tous mes maux.
Ils s'inscrivent sur le papier parcheminé,
L'obscurité mue en beauté, change de camp.
L'encre se déverse, pareille à un torrent,
Drainant le dangereux poison de mes pensées.
Des milliers de mots sont prisonniers de mes feuilles,
Pour l'éternité, de tous mes maux les cercueils,
Dont je refuse l'idée de me séparer.
Ils sont de mon passé les ténébreux trésors,
Où la lumière a détrôné l'obscurité,
Qui, pour moi, valent plus qu'une montagne d'or.
