Academia De Los Poseedores Rotos De Regresión Infinita

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(AVISO: ESTA NOVELA ESTÁ TRADUCIDA POR GOOGLE-SAN, CUANDO TENGA CORRECCIÓN, SE SACARÁ ESTE MENSAJE. SI LEEN, DEBEN ENTENDER QUE HABRÁ POSIBLES ERRORES, ES POR SU CUENTA)

"¿De verdad estás de acuerdo con esto, joven maestro? Deberías traer al menos una criada contigo..."

"Beatrice, ¿cuántas veces tienes que decir eso?"

Mirando hacia la fuente de la voz, Beatrice, una estoica criada, de pie sosteniendo una americana en sus manos, me observaba de arriba abajo.

"Le pido disculpas. Pero no me sentaría bien dejarte ir sola. Y ellos seguramente opinarían lo mismo".

No necesitó especificar a quién se refería. Estaba claro que se refería a mis padres. Suspiré mientras seguía vistiéndome, sus palabras cayeron en saco roto.

"Yo también he oído eso un millón de veces".

Ante mi amarga broma, Beatrice me ofreció la americana que llevaba en la mano. Como me conocía desde la infancia, actuaba como siempre cuando se trataba de sobreprotegerme.

Mientras cogía la americana y me miraba en el espejo, un chico de complexión robusta, pelo negro y ojos oscuros se ajustaba la corbata, alguien que por su aspecto no necesitaría tantos aspavientos.

"Pido disculpas por la descortesía".

Beatrice le tendió una mano enguantada y le alisó la corbata medio desatada.

"Ya está. No hace falta que me lo agradezcas, sólo cumplía con mi deber de criada".

"En efecto, muy audaz por tu parte".

"Esa es la actitud que me has inculcado, no es de extrañar dado que te he servido durante tantos años. Tal vez sea tu influencia".

Sus palabras me arrancaron una leve sonrisa. Beatrice asintió cortésmente, levantándose ligeramente el dobladillo de la falda e inclinándose en señal de respeto.

"Me despido. El carruaje está en el jardín, Sir Mira, por favor llegue cuando quiera".

La puerta se cerró con un suave ruido metálico. Contemplé el lugar vacío donde Beatrice estaba hace unos momentos, antes de volver la vista al espejo.

Allí seguía reflejado el niño sano, aparentemente despreocupado.

Mira Crate, el hijo menor de la familia Crate, que ocupa un alto cargo en la jerarquía imperial. Ese era mi nombre en mi segunda vida.

La razón de tal nombre, normalmente dado a una mujer, es que mi nacimiento fue nada menos que un milagro:

Nací muerto.

Medio minuto después de que los médicos confirmaran que el recién nacido no respiraba ni tenía latido, rompí a llorar, como si volviera a nacer.

Dado el aspecto milagroso de estos hechos, aunque no conviniera a un varón, mis padres me pusieron Mira, una derivación de la palabra "milagro", por lo que pasé a ser conocida como Mira Crate.

El principal factor que me trajo a la vida, por supuesto, fue mi espíritu, que había ocupado el cuerpo muerto, escapando también a una posible muerte biológica.

Fue un giro de buena fortuna para todos los implicados: Yo, que tuve la suerte de reencarnarme en el hijo menor de una familia rica, y mis padres de este mundo, que estaban a punto de perder a su hijo menor.

Claro, la sobreprotección, que rayaba en la obsesión, de ser resucitado justo después de nacer era un punto negativo.

"...Si hubiera sido un poco menos, no me habría importado".