Deslizas las yemas sobre el pincel,
diminutos destellos que dan ceguera,
los esparces libremente en mis noches
para que los cuide en tu siempre ausencia.
De tus ojos, paleta vívida y hostil,
nace mi prisión de hipnosis eterna.
Descubrí que solo en mi lienzo está pintada
la historia de nuestra fugaz primavera.
Hace frío y los labios se congelan,
como si fueran a quebrarse en mil
y, entre todas mis noches en vela,
de tus estrellas queda un rastro sutil.
Pero amaneces, se abren tus pestañas
como amplios abanicos de bruma alegre.
Para mí, una muerte asegurada.
Para ti, un nuevo agosto ardiente.
A veces, no se necesita ser experto
para conocer el arte,
yo no necesitaba el inmenso cielo
cuando te tenía delante.
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Mi poesía eres tú.
PoetryPara ti, que has querido tanto. Para todas las personas con las que te has cruzado, que te han roto y te han arreglado. Para las que te dejan cicatrices y las que te las cosen. Sí, para todas ellas, pero especialmente para ti. Todas esas cosas que h...
