Dimensione parallela -HP- Tomarry

Cap 28

"Fottiti", dice Harry, sbattendo le palpebre come un gufo, "ho visto molte cose, ma un coniglio che parla... Devo essere diventato completamente pazzo".

"Arrariato?" Il coniglio bianco fa eco, avanzando molto lentamente verso il chiaro, "no, certo che no, Maestro. Stai semplicemente vedendo quello che dovresti vedere".

"Lui fa sempre questo", Green suona come se fosse sull'orlo delle lacrime, "è così freddo. Digli di andare a puttane'.

Proprio in quel momento, Harry sente un altro brivido che gli attraversa la schiena. Non aveva lanciato un incantesimo di riscaldamento un po' di tempo fa? Che cazzo stava succedendo? Avrebbe dovuto ignorare i suoi parenti e rimanere dentro. Harry immagina momentaneamente il caldo comfort del suo letto e maledice le sue cellule cerebrali (entrame) per averlo messo nella sua situazione attuale.

"Bene", Harry si pizzica il ponte del naso e chiude gli occhi, "questo è ovviamente solo un sogno. Un sogno molto fottuto, ma un sogno dopo tutto. Tutto quello che devo fare è svegliarmi, quindi..."

Si sente uno scricchiolio, forte e brusco, e Harry si precipita a chiudere la bocca. Non osa aprire gli occhi, perché gli scricchiolii suonano come ossa che si rompono, un suono con cui ha molta familiarità. Ci sono anche altri suoni, respiri sussurranti e quello che Harry crede potrebbe essere il movimento dei muscoli.

Alla fine, i rumori orribili giungono al termine e Harry lascia sfuggire un sospiro che non sapeva di aver contenuto. C'è sudore freddo nella parte posteriore del suo collo e gli scende dalla schiena in modo scomodo.

"Maestro", il coniglio... gli tocca la guancia? Harry rabbrividisce, tutti i nervi in massima allerta mentre sente dita ardenti e calde lentamente accarezzare la sua mascella. Harry apre lentamente gli occhi e il suo cuore balbettia nella sua gabbia toracica, i suoi occhi verdi si spalancano per la paura.

Trova una mano a forma di scheletro che si posiziona intorno alla sua guancia, le dita allungate vanno oltre i suoi capelli, e la segue fino a uno strato così scuro che sembra che si stia mescolando con il suo ambiente e poi, infine, su un viso fatto di puro, osso bianco. No, non è esattamente una faccia... piuttosto una specie di maschera, con il lato sinistro che si curva in un insieme di denti grandi e appuntiti e il destro che si curva in un osso liscio.

Gli occhi affilati brillano dorati sotto le ombre dell'uomo, era anche un uomo? Orbita cranica e Harry sente le sue guance riscaldarsi di vergogna perché non è la sua paura che sente, è la sua paura delle cicatrici . Cosa pone la domanda...

"Sei la Morte?" Harry chiede, la sua voce stranamente alta e intercossa. Può sentire l'assalto del suo battito cardiaco che tamburella nelle sue orecchie ed è forte e chiaro, come una dozzina di tamburi suonati allo stesso tempo. "Lo sei, no?" dice Harry, una crescente sensazione di déjà vu si fa strada attraverso i suoi pensieri confusi.

Lui... ricorda , ma non è sicuro di cosa. O chi. O qualsiasi cosa fosse. È come guardarsi in uno specchio appannato, la silhouette è lì, ma non molto di più. La cicatrice di Harry improvvisamente brucia in avvertimento, ma lui la ignora a favore di strizzare gli occhi verso la Morte.

"Maestro..." il sischio di Nimmy è vacillante, piccolo, "Conosci questo essere?"

" Sì", risponde Harry, "io solo..." ugh. La frustrazione che prova è disordinata, è come se tutte le risposte fossero sulla punta della sua lingua ma sembra che non possa controllarle. Harry chiude ancora di più gli occhi verso la Morte, lo smeraldo incontra l'oro e una lampadina metaforica si accende proprio sopra i capelli disordinati di Harry.

" Oh ", la faccia di Harry si trasforma in una di rabbia, "Oh, cazzo, ti conosco ".

Allontana la mano offensa dal suo viso e invece spinge il petto di Death con tutto il suo potere, "Assolutamente fottuto idiota , ti odio, ti odio, ti odio!"

Senza essere minimamente sorpreso, la Morte fa un passo indietro, lasciando che il suo Maestro lo spinge. "Maestro-"

"No!" Harry dice, i suoi occhi verdi che brillano in modo inquietante. " Stai zitto, stai zitto. Te l'ho detto, vero? Volevo morire . Volevo morire", colpisce il pugno contro il petto di Death e tutto quello che può sentire sotto il mantello nero è duro, freddo. ossa, "Perché non mi hai lasciato morire?"

"Maestro", Death afferra il polso di Harry tra le sue lunghe dita scheletriche. Lui chiede: "Non sei felice?

"Felice?!" Urla Harry, frustrato senza paragoni. Cerca di strappare la sua mano dalla fredda presa di Death, ma senza successo. "Su cosa? Questo ? Questo fottuto mondo?" Ci sono lacrime che si accumulano negli angoli dei suoi occhi, ma Harry non prova tristezza, sente tradimento e rabbia. Non importa se è di nuovo amico di Ron e Hermione, non importa che abbia alleati in Slytherin ora, non importa se Sirius è vivo, non importa che Voldermort sia così vicino ad essere sano di mente come lo sarà mai. Niente importa quando tutto è diverso. Così, così diverso.

'E tuttavia' , sussurra una minuscola e insidiosa parte del cervello di Harry, 'è meglio'.

"Ero così vicino", la voce di Harry è cruda per la disperazione mentre le lacrime scorrono sulle sue guance rosse. Sotto le sue scarpe, l'erba intorno a lui comincia a diventare marrone. " Così vicino, tutto quello che dovevi fare era lasciarmi morire e tutto sarebbe finito. Il dolore finirebbe".

'Tutto quello che dovevi fare era lasciarmi morire e tutto sarebbe finito. Il dolore sarebbe finito'. La morte attira Harry in un abbraccio, consapevole del suo corpo, e lancia un incantesimo di calore intorno a lui. "Va bene", mormora la Morte, tenendo Harry con attenzione, come chi tiene un neonato. Fissa l'erba morente sotto di loro e pensa: 'In verità, sei mio come io sono tuo'.

"Odiami," Morte allevia una mano sulla schiena di Harry per diminuire il suo tremore e la sua lotta, "grida e puniscimi, ma non ti farò mai del male, Maestro. Mai."

"Mi disobbedirai semplicemente", le parole di Harry sono rauche e ammortizzate contro il petto di Muerte, le sue nocche sono pallide per aggrapparsi alla tunica nera con pura disperazione, "e farà più male, come ora, come sempre".

La verità, come la Morte ha imparato molte, molte volte, è sempre più dispettosa e dolorosa di una bugia confortante, tuttavia, la Morte l'avrebbe preferita, ora più che mai.

Sistemare la loro relazione richiederà tempo, Death lo sa, ma non può fare a meno di sentirsi possessivo quando tiene il suo piccolo maestro tra le braccia e gli mormora parole di conforto e promesse che manterrà senza pensarci due volte.

Quando la stanchezza colpisce Harry, la Morte lo solleva tra le sue braccia e lo porta attraverso la foresta, la testa del suo Maestro riposa sotto la sua mascella, infilata nel suo collo, calda. "Sta bene il Maestro?" Green chiede, con la voce al limite. Il serpente sa che non vincerebbe in una lotta, eppure sembra pronto a vendicarsi.

La morte impiega un attimo per rispondere. "Lo sarà, alla fine".

" Alla fine ", ripete Nimmy, insoddisfatto della risposta. "Non importa" , dice lei, "aiuteremo comunque il Maestro".

La morte non si aspetterebbe di meno da loro.