Sobre el púrpura

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—¿Qué tenemos aquí? —se acercó poniendo su cabello negro detrás de su oreja. Un listón rojo está en su mano, con la intención de hacer un peinado sencillo.

—Algo que no te gustará: trabajo... —respondió resoplando. Observa la pantalla brillante en azul.

—No me molestaría, si esa maldita urna no se hubiera caído de tus manos.

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Su casa pareció más lúgubre que ayer, incluso cuando tenía un libro nuevo para acompañar su soledad. Y, sorprendentemente, el edificio de enfrente no tenía ese aspecto fantasmal, lo que lo obligó a encender las luces.

Se sentó cómodamente y dejó que las páginas fluyeran, así hasta la medianoche cuando su vista se cansó; observó al frente. Ese edificio también tenía a alguien leyendo.

El viento se llevó esa aura misteriosa y la reemplazó por una presencia sofisticada. Casi divina.

—¿No es ese el chico del metro? —susurró abriendo más sus ojos negros.

Cuando otra ráfaga de viento llegó, los ojos verdes del desconocido chocaron con los suyos. ¿Qué era esa extraña sensación? Y, ¿por qué se sentían tan lejanos, cuando solo había unos metros de distancia?

Si hay algo más grande en este mundo que pueda separar a las personas, incluso más que la misma muerte, es el tiempo, que viene de su mano.

Esa mirada pareció durar una eternidad, y a la vez, un pestañeo. La luz púrpura regresó, sin embargo, él se quedó para saludarlo.




[Alerta Severa: ruptura]


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⏰ Última actualización: Jun 17 ⏰

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