Sherliam short stories

Let's Play A Game

Comment avaient ils pu se retrouver dans une telle situation ? Le grand détective Sherlock Holmes se trouvait face au comte William James Moriarty, seul à seul, dans la chambre du blond, et il faisait nuit noire. William fixait silencieusement Sherlock, alors que celui ci venait de s'infiltrer dans sa chambre par la fenêtre comme si de rien n'était. William se couvra un peu plus le corps comme il le pouvait grâce à sa légère robe de chambre.

-Mr. Holmes?...

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A la nuit tombée, juste après avoir terminé son travail avec Lestrade, Sherlock s'était permis une petite piqûre pour se détendre de cette longue et éprouvante journée. Les effets surgirent plus vite que prévu, il chavira dans un délire psychotique où le Prince du Crime en était le personnage principal. En sueur, ses pensées se mélangèrent dans son esprit, jusqu'au point de non retour. Il prit sa tête entre ses mains, répétant mainte et mainte fois le nom du Prince du Crime, l'imaginant sous les traits de WIlliam James Moriarty. Il devait le voir, enquêter pour en savoir plus, il devait l'arrêter, coûte que coûte.

Alors il prit sa veste et partit en pleine nuit sans prévenir personne, l'esprit encore embrumé de mauvaises pensées dûes à la drogue. L'air frais lui fit reprendre ses esprits, retrouvant une once de lucidité, mais le voilà déjà arrivé au manoir Moriarty. Le désir contre la raison, essuyant la sueur sur son front, il s'infiltra dans la résidence des trois frères à Londres, il savait que William s'y trouvait. Sherlock était tellement obsédé par le professeur de mathématique qu'il connaissait son emploi du temps par cœur, après tout il était son suspect numéro un, quoi de plus naturelle pour un détective.

Infiltration réussie sans complication, tout le manoir semblait dormir à point fermé, et le voilà à présent à escalader les murs du manoir, connaissant aussi par la même occasion la chambre de William. Élémentaire pour un détective de savoir où se trouve la chambre de son suspect non ? Sherlock jeta un coup d'œil à la fenêtre de William, il semblait dormir à point fermé dans ce lit bien trop grand pour une seule personne. Alors Sherlock crocheta la fenêtre et entra à pas de loup dans la chambre assombrie par la nuit. Il s'approcha du bureau du jeune professeur, essayant de trouver un document compromettant le concernant. Quelques secondes plus tard, Sherlock sentit un frisson de panique parcourir son corps à l'entente d'un :

-Mr. Holmes?...

Merde pensa Sherlock. Il se retourna doucement pour faire face à William, cherchant une excuse valable pour sa présence ici en pleine nuit. Mais rien ne sortit de sa bouche. Les deux hommes se fixaient intensément, silencieusement. Le regard de William fût attiré par quelque chose d'étrange, il baissa le regard vers le pantalon de Sherlock et haussa un sourcil. Sherlock baissa les yeux à son tour, comprenant que le comte "avait remarqué" ... Un effet secondaire de la drogue mais ça, Sherlock ne pouvait pas lui avouer.

-Ce n'est pas ce que tu crois.
-Vraiment ? Vous êtes sous mon toit, dans ma chambre, à enquêter sur moi en pleine nuit, et excité en plus de ça? Que dois-je en conclure ?

Le ton de William était sec. Certes il adorait son détective, mais là c'était un peu trop pour lui. Et surtout, quelle idée de débarquer dans sa chambre alors qu'il était sensé dormir. Niveau discrétion on repassera. William alluma une petite lampe munie d'une bougie pour mieux voir dans la pénombre et remarqua d'un coup d'œil les petites piqûres sur le bras du détective que Sherlock cacha d'un revers de manche. Il comprit alors l'absurdité de la situation et soupira.