cuando estaba feliz
¿no pensaba?
su mente se hundía
y él ¿no lo entendía?
sus palabras con apresuro
llegaban al corazón
no de forma de cura
una donde dejaba costuras
a mis costillas,
mi poesía
como siempre inequívoca
susurraba sobre el
mi poesia que solia ser tomada
por algo con dolor
no querían ser de el
mis prosas no querían llevar
su nombre aquel que tanto les revolvía
mi poesía apareció despues de meses
encerrada inescrita
inpensada, dolía pero ella lo permitía
el olor de una tormenta inevitable
6 meses se le hacian tarde
¿ cómo puedes amar algo que era horripilante?
sus palabras con exactitud sabian que tomar
se desviaban y a veces le hacian
lagrimear
la almohada estaba harta
como el decía estar
¿porqué no se va?
se solía preguntar
si duele no es amor
le dijeron un par
pero ella todavía no se sabía marchar
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Abrazar mi ser.
PoesiaLa vida no es siempre de color de rosa. Y nuestra lo ha ido descubriendo con el pasar de los años. Una vida larga y feliz según ella, que ante las perspectiva puede tener matices muy grises y solitaria. ¿Cuál es la verdad de está?
